Замуж... А куды ей больше, только туды... Заждалися ее там... А мужик-то, она хоть знает че эт такое? Как с им обращаться-то правильно, знает? А то, смотри-ка, замуж она собралася... Ишь, а на сестру-то свою глядела, которая в город замуж уехала, да через месяц обратно? А чего? Не пожилось-то?.. А то, что ума у баб нету, чуть платьем белым во сне замаячило так сразу замуж, а кто, куды зовет, неважно, лишь бы в колечко залезть, да пузо подругам показать, законное, а как жить-то и подсказать некому... А я и расскажу...
Вот, бабам щас слова не скажи, все переведут на: "мужики козлы"... А я так думаю, ежели бы сидра яблочного наш прапраотец не хватанул сгоряча, то может быть бабу и не стал бы слушать свою. Дуру... Древо познания вишь... А оно ему надо было? Его ж баба евойная и науськала... А теперь он с краю получился...
Нет уж, ты папашу нашего не трожь, баба всему виной, прапрабабка наша, бестолочь неразумная. Ишь ты, мужик и там виноватый оказался, вот племя-то бабье ваше, как все перевернуть-то старается!..
Еволюцинировали бы вы щас, куды там, без мужского глазу-то, далеко б вы уехали-то? Кроме как на гадость мужика толкнуть, и не можете ничего. Сколь было мужей умных по всей нашей истории? И где они? Да все из-за баб посгинули, ить подсказки-то чьи у мужиков? Во-о! А они ж доверчивые, как дети малые, скажи им, они и попрутся куда собака хвост не совала, пользуетесь мужиками-то, пользуетесь, как салфеткой после обеда... А какой-никакой прогресс и есть из-за мужского упорства. Вы его на гадость какую подбиваете, а он распрямится и вперед, прогрессу еще делать... Все войны из-за баб случились, это те мужики хвост перед бабьем растопыривали, опять же вина ваша, ни чья-нибудь...
"Подумать"... Во-во, дадите вы подумать-то, только от подола оторвется, и уже плохой, начнется: "я к маме жить уйду", слезу пустите, куды вас девать-то? "Женское сердце не обманешь! Видим об чем думаете!", да вам все одно, об чем мужик затылок скрести собрался, ежели не об вас, хороших, то уже не о том, гад, думает, и слезой его тогда, как соплей об стенку...
Мужик, он существо возвышенное, для полета создан, а вы его к юбке на булавку колете, а потом удивляетесь, откуда у него дури столько?! Чего он водку большими кусками глотать стал?! Чего ему дома не сидится? Попы-то вроде у всех одинаково теплые, и чего гад шарится по чужим юбкам?!..
А ему может воздуха не хватает, он может только раз в жизни у тя летал, и то во сне, в соплячестве далеком и забытом напрочь... И юбки ему в вину ставить тоже нельзя, а вдруг он че упустил? Вдруг там теплее, попа-то? Всяко ж бывает, вот он и мается бедолага, его пожалеть бы, а его сковородкой дома ожидают; нет бы, мол, милый, умаялся подикася девок-то щупать? Садись отужинай, чем Бог послал, да ляг отдохни сердешный, вот он тогда глянет на такое дело и в другой раз дома осядет, попы-то все одинаковые, а ему просто полет нужен, чтоб трепетало все, чтоб ключем било, а вы его на булавку... Че он вам, бабочка какая сушеная?..
...А чего? Мне не трудно, я те все расскажу, как на духу, потому как наболело, за мужика обидно, страсть как обидно. Умаяли, укатали его бабы, вон, гляди, сколь этих-то развелось, которые оринтиры потеряли, тьфу, прости господи, не знают уже куды... Но хрен с имя, нормальных-то жалко... Уж и пашут и сеют, и в поте лица своего, а их сковородкой, за что спрашивается? За то что удумал как жизнь свою затравленную разнообразить чуток? А баба его сковородой, чтоб не леталось, чтоб дома сиделось, а на кой? Вот я тя спрашиваю, на кой ему все это надо-то? Ему что, без этого не обойтись уж совсем? Без семейства-то своего? Без тещи ласковой, без сковородки этой, ему че делать больше нечего? Так нет, он собой, свободой своей драгоценной жертвует, а его же и сковородкой, и теща еще в углу пришептывает, чтобы звук об лоб сочнее получился, вот скажи, на кой ему все это?..
О том и речь, что нет свободы у мужика. Глаз недреманный над каждым висит, чуть мысль у мужика не в ту сторону потекла, все, ложись и помирай, тут либо сковородка, либо еще чего похуже, не дадут вздохнуть, а думать мужику положено только о благоверной своей...
Я вот со своей сколь уж лет прожил, а все одно, только мысль толкнется сходить куда, развеяться, сразу потоп вселенский, мол, нету жизни мне никакой с тобой окаянным, всю ты мою кровушку повыпил и молодостью закусил! Мол, кровопивец и шельма я распоследняя! А чего, убудет от нее если мы с соседом посидим, долю нашу горькую по стопкам разольем да выпьем, да поскорбим о нашей вольнице молодой когдатошней, кому от этого худо-то сделается? По девкам не ходим уже, чего теперь-то?..
Тяжко с бабой, она не ведь понимат чего сама хочет, и не понимала никогда. Моя вон, самогону нагонит, а после спрячет, ну, есть у ней соображение какое?! А?! Нету. Все равно потом отдаст, только душу всю вынет сначала, воплями своими... А ты говоришь... Замуж...