Я разглядывал баррикаду из офисной мебели, возле которой лежали три трупа в форме персонала 'Цербера'.
Ну вот, переживал, что пистолета не дали, так на тебе целых три. Подобрал один, повертел - легкий, грамм триста, сбоку на индикаторе горит 37/1.
Хм, проверим, - прицелился в ближайший ящик, нажал на спуск. Негромкий хлопок - дырка в ящике.
А неплохо - отдача едва чувствуется, в руке лежит удобно. Чисто машинально ударил по затвору и сбоку вылетел горячий цилиндрик термоклипсы. О, моторная память тела проснулась. Это радует.
Посмотрел на индикатор - 36/12. Угу, все ясно: первая цифра общее количество выстрелов, вторая - ресурс рабочей термоклипсы.
Задумчиво оглядел трупы, с мыслью, чем бы ещё поживиться. Одежда на них вся в крови, так что снимать бессмысленно. Да и толку от такого комбинезона в нынешней ситуации не больше чем от моей распашонки, только в крови перемажусь. Обувь... С сомнением повертел своей ступней тридцать какого-то размера, покосился на бахилы самого мелкого из мертвецов, - М-да, мои копытца в них как соломинка в стакане болтаться будут. Лучше уж босиком.
Ладно, соберу термоклипсы, ибо патронов много не бывает - это я ещё по игре помню. Только вот в чем их нести-то? В подоле? Представил себе на секунду зрелище: Коммандер Шепард, с задранным подолом... и без трусов. Нет, конечно, это будет нереально убойная психическая атака... Но, увы, тут в противниках роботы, они не оценят. Так что использование нековенционного оружия лучше отложить. До времен худших.
Блин, смех смехом, а придется все же с кого-нибудь комбинезон снимать ради карманов. Вздохнув, присел рядом с телом самого мелкого церберовца, нашаривая застежки.
За этим занятием меня и застал ворвавшийся в коридор тип негритянской наружности.
- Шепард? - вопросил он, тыча во все стороны пистолетом.
- А что, не похожа? - проворчал я, воюя с хитровыделанной магнитной молнией.
Он покосился на мои голые ноги и старательно отвел взгляд:
- Похожа.
Так, не понял. Он меня что, по ногам опознал? Это когда же он успел их настолько изучить?
- А вы, Тейлор? - Нет, понятно, что никем другим негр с такой канонной мордой лица быть не может, но на всякий случай лучше уточнить.
- Да, Джейкоб Тейлор. Миранда отправила навстречу вам.
- Понятно. Я сейчас.
- А что вы делаете, черт возьми?
- Труп раздеваю.
- Зачем?!
- А я, блин, некромантка, - пропыхтел я, стаскивая, наконец, проклятую одежку. - Тьфу! В смысле некрофилка. Решила вот отпраздновать выписку из вашего заведения небольшой оргией.
Поднял глаза на негра. М-да, у мужика, судя по посеревшей физиономии, с чувством юмора совсем плохо. Или... Эй, эй, тут что, Шепард такая ренегадина, что от неё чего угодно ожидать можно?! Вплоть до... бр-рр. Надо будет этот вопрос разъяснить. Так сказать, во избежание.
Выпрямившись и критически рассматривая добычу, вздохнул:
- Одежда мне нужна, Тейлор. Спасаться, сверкая голым задом, как-то не комильфо.
- А-аа... э... Дальше по коридору, в лаборатории есть одежда для посетителей 'чистой зоны'. Правда, она одноразовая, но...
Одарив его весьма злобным взглядом, - 'А сразу сказать не мог, нигра губастая?! Не видишь что ли, что дама в неглиже!' - я покидал в трофейную одежду собранные термоклипсы и подхватив получившийся узел, кивнул:
- Показывайте вашу гардеробную.
С тихой радостью натягивая найденный в шкафу лаборатории белоснежный комбинезон из похожего на толстую бумагу материала (как мало оказывается человеку надо - снизу в... в... во все места не задувает, и уже счастье), расспрашивал Тейлора.
- Значит два года я тут, у вас в гостях?
- Да, коммандер, вас считают погибшей после взрыва 'Нормандии'. Да на деле так и было. Когда вас сюда привезли, вы были похожи на замороженный кусок мяса. Извините, - спохватился он.
- Да ничего, бывает. А кто тут мне с потолка вещал?
- По громкой связи? Это Миранда Лоусон. Она возглавляет проект 'Лазарь'.
- Понятно, - задумчиво протянул я.
Ну, что же, пока все по канону. Станция принадлежит 'Церберу', мисс Совершенство тут всем заправляет, этот дуб черного дерева - её главный помощник. 'Нормандию' сбили Коллекционеры. А команда... Только я открыл рот, чтобы уточнить, что стало с командой 'Нормандии', как у Тейлора истошно завопил инструментрон:
- Меня кто-нибудь слышит?! Тут есть живые?! Ответьте!
- Уилсон, это Джейкоб, - обрадовался Тейлор. - Я нашел Шепард. Мы в блоке 'Д'.
- Шепард жива?! Какого... - этот самый Уилсон на секунду умолк, переваривая столь радостную новость. - Ладно, неважно. Уходите оттуда. Служебный тоннель 'Д-7' по нему вы выйдите прямо...
Пока Тейлор общался, я лихорадочно размышлял - А ведь Уилсон по канону та гнида, что весь этот бардак устроила. Да и тут у него явно рыльце в пушку по самые помидоры. Вон как удивился, что я живой. Сейчас отправит нас в тоннель, прямо к роботам. Блин, что же делать то?! Не хочется как-то в засаду. С другой стороны: это самый короткий путь, роботов там будет немного и все тип 'Локи'. То есть тупые и хлипкие. А если начнем бродить по станции, то вполне можем налететь на 'Имира' и писец. Этот танк из пистолета хрен уложишь, а вот он из своего пулемета нас в два счета покрошит.
Заметив как Тейлор, со словами, - Шепард, нам сюда, спустимся прямо в тоннель, и... - направляется к двери, я чисто на рефлексе рявкнул:
- Стоять, мать твою!
Ого, как умею, оказывается. Ничего так, голосок. Командный.
С восхищением посмотрел на вытянувшегося от моего рыка Тейлора. Во дает, мужик! Замер, руки по швам, взгляд лихой и придурковатый. Живая иллюстрация петровского артикула, короче. Сразу видно, что не врал про годы в Альянсе.
- Вольно.
Отмер, смотрит с опаской. Даже как-то неловко стало. Ладно, проясним ситуацию:
- Тоннель этот широкий? В смысле, 'Имир' туда пролезет?
О, задумался. Молодец, растет над собой. Сообразил, понимающе кивает:
- Нет, он там не развернется.
- Ну, тогда пошли. Только о-очень осторожно.
Вашу машу, биовари! Чтобы вам, там... - Матерясь сквозь зубы, я на четвереньках перебежал за какие-то короба. - Тупые-то эти роботы тупые, но ведь меткие. И их здесь нифига не мало!
- Шепард, сейчас!
Мать, мать, мать! Снова перебежка. Высунуть руку с пистолетом, не глядя опустошить обойму, привлекая внимание железяк к себе. Дождаться пока по укрытию забарабанят пули...
- Тейлор, пошел!
Уф, выбрались. Дверь заклинить и можно отдышаться. Ну, Уилсон, собака чахлая, попадешься ты мне... Стоп, а ведь если по канону, то попадется. 'Канон, ну пусть в этом будет канон!' - взмолился, я.
Запаленно дышащий рядом Тейлор принялся терзать инструментрон:
- Уилсон, где ты?
- Серверная, блок 'Б'! Скорее! Они неуправляемы! Помогите мне!
Ишь как вопит, страшно ему, паскуде. Хм... 'неуправляемы'? Он что, рассчитывал исключить себя из списка целей взломанной системы, хакер недоделанный? Ладно, позже разберемся.
Блин, ничего себе короткий путь! Кажется, мы по этой базе уже полдня бегаем. Но зато теперь я понял, на что ушли миллиарды - это же надо, для воскрешения одного человека такую хрень отгрохали. О, очередная дверь.
Сидящий за ящиком мужик помахал нам рукой:
- Джейкоб, Шепард, сюда!
Тейлор бросился к нему:
- Уилсон? Как ты сюда попал?!
- Я пытался вернуть контроль над защитными системами. Но там все разрушено, и куча роботов. Эти сволочи мне ногу прострелили!
- Тут везде кучи роботов, - хмыкнул я, рассматривая гада местного значения. Неприятный тип - лысый, дохлый, и взгляд такой...
- Ладно, надо выбираться отсюда, - высказался Тейлор опять копаясь в инструментроне. - Два перехода, и мы в доках.
- Я не могу. Моя нога, - простонал Уилсон. - Шепард, да помогите же мне, в конце концов.
Помочь? Тебе? Это мы с радостью. Подойдя, вскинул пистолет и выстрелил ему в лоб.
- Шепард, какого черта?! - взвыл Тейлор.
- Скрипач... не нужен, - фыркнул я и с демонстративным удивлением посмотрел на Тейлора. - А что? Он сам просил. Помочь.
- Но... Он... 'панацелин'... аптечка...
Придется все же объяснить. А то ещё решит, что у меня с головой проблемы и пальнет в спину. Ну, то есть да, с головой у меня, конечно, не очень, но... это же не повод в меня, такую красивую, стрелять.
- Тейлор, скажите, этот урод, - я легонько пнул труп Уилсона, - случайно в высоком благородстве, или там... в готовности живот положить за други своя, при жизни замечен не был?
- Нет, - все ещё ошарашенно глядя на меня помотал головой Тейлор. - Обычный яйцеголовый. Себе на уме.
- Угу. И вот, этот обычный, - я нарисовал в воздухе кавычки, - рискуя жизнью, прорывается в серверную чтобы всех спасти? Вы, к слову, сами не ожидали его тут увидеть. И как он удивился, когда услышал, что я жива... А роботы в тоннеле, куда он нас отправил? И вообще, - я нагнулся и подобрал пистолет Уилсона, - раненных лошадей пристреливают.
М-да, кажется, мое выступление имело лишь частичный успех. То есть Тейлор задумался, но в моём полном ренегадстве теперь убежден. Ну и хрен с ним, по большому-то счету.
- Кстати, о 'панацелине', где тут у вас аптечка?
- А? - вынырнул из тяжких раздумий церберовец. - Вон, на стене.
Подошел к красному ящику, открыл. Так... вот он, родимый - красные цилиндры с надписью 'Панацелин' и отпечатанной прямо на них инструкцией: прижать к коже, нажать кнопку. Коротко и ясно. Будем действовать согласно указаниям.
Приложил через прореху в одежде к ноге, нажал на чуть выступающую кнопку...
О-оо! Бли-ин! Да, товарищи, тому, кто изобрел это чудо, я бы памятник поставил, честное слово!
Буквально через пару секунд после применения по телу пробежала прохладная волна, унося головную боль и тошноту, а ссадины покрылись подсохшей корочкой. Однозначно - вещь!
Чувствуя себе если не заново родившимся, то, как минимум, неплохо похмелившимся, выгреб весь 'панацелин' из аптечки и, распихав по карманам, повернулся к Тейлору: