Белый шум в эфире нельзя назвать пустотой:
Звук дробится на шепот тысяч и тысяч станций.
На могилы пилотов никто не ставит крестов -
Белый шум, как память о них, уходит в Пространство.

Там где Небо смыкается с Морем в ночной тиши,
Там где вера пылает так, что сама ослепла,
Остается помнить, что, даже взаймы, ты - жив!
Словно Феникс, что вновь и вновь восстает из пепла.