И вроде ноты были верными,
И трубача тошнило в такт,
Но что-то шкрябало по нерву мне,
Что где-то с музыкой не так.
Что, соловьями, но не курскими,
Печаль приветила не тех
К столам с холодными закусками,
В альковы траурных утех.
И что адептам всепрощения
В сутанах, и не только тем,
Вдова фривольно как-то щерилась,
Плеща шампанским в декольте
И натурально горе мыкала
На обшлагах скорбящих туш...

Хрен угадали вы с поминками:
Седлай, Господь!
Маэстро, туш!