В тиши пустующего дома
Под громкие беседы стрелок
И скрипа старых шестерёнок,
Несмазанных когда-то кем-то,
В воспоминаниях задремлешь,
Укрывшись запылённым томом...

Свой рыжий променял на белый,
А в шляпе поселилась Соня:
Она стара, всё чаще бредит,
Не выходя из полудрёмы.

Вскружит вода поток чаинок,
Чернеющих на дне фарфора,
И сливками наполовину
Укутан привкус бергамота.
Опустишь голову повинно,
Всё ждёшь кого-то...

Но время потихоньку крошит
Пустые из-под джема банки,
Ветрами увяданья гложет
Цветущие сады и замки,

А ты пытаешься забыться
Или стереть в мозгу картинку
Безумных, сказочных традиций
"Чай в пять" и "клюшка из фламинго".
Быть может, всё-таки дождёшься,
Разбудишь Соню, кликнешь Зайца.
"Она придёт, придёт... вернётся..."

Любимой книги тихий шелест
Перерастёт в глухое эхо:
 "Вернись, моя чудная Элис!
Ну, где ты? Где ты?..".