Мне не пишутся больше стихи, потому что душа догорела. Ни хороших в ней чувств, 
ни плохих. Пустота - голо, холодно, бело. 
Диким кажется - просто обнять, поцелуи - негигиенично... Торможу - ни вперёд, 
ни вспять. Отстраняюсь до безразличия.
Смыто солоноватостью слёз, припорошено пеплом боли.  Наложила на страсти пост. 
Не горит, не язвит, не колет.
Лоскутом мозаичным, цветным, из стихов в размышлениях сшитым, наиграется ветер... 
Они, как и я, будут всеми забыты.