Сон


Как только день уходит прочь,
А вечер переходит в ночь,
Чернила мглы густы как смоль,
И мозг иглой пронзает боль.

Ты вдруг задумался над тем - 
А после смерти станешь чем?
Простым куском гниющей грязи,
Чтобы потом последней мрази

Было позволено топтаться,
Ругаться матом и плеваться
На тот кусок земли, где ты
Был погребён и где цветы

Увядшие, давно уж сгнили,
И старый крест под слоем пыли
В безветрии давно стоит,
Как будто дымом он покрыт.

Нет, чур, ведь это сон!
Обратно в ночь летит пусть он,
Пусть растворится там, в ночи - 
Ты жив, а сердце ритм стучит...
                                                          
                                                               
                                                                          февраль 2001 г.