Откинувшийся на днях с зоны интеллигент Юра Сопрыкин в ожидании истины скорбно сидел на ступеньках горадминистрации. Сидеть на холодных гранитных ступеньках было неудобно -- у Сопрыкина был геморрой. Кроме того, ступеньки были сырые -- недавно прошёл дождь. Истина всё не появлялась; и плохо, и тошно без неё было Сопрыкину. "Где же истина?" -- вопрошал он небеса. Но молчали хмурые небеса -- небеса не любят интеллигентов, тем более отсидевших.
Из чёрного "мерседеса" важно вылез толстый господин в костюме и галстуке. Многозначительно хмуря поседевшие от забот брови, господин направился к дверям горадминистрации.
-- Скажи, человек, где же истина? -- обратился к нему страдающий Сопрыкин.
-- Истина в том, что ты сейчас сдохнешь, -- с достоинством ответил господин. Вытащив из кармана дорогого пиджака крестовую отвёртку, господин хладнокровно воткнул её Сопрыкину в горло.
--
Обтерев инструмент носовым платком, господин снова сунул его в карман и скрылся в дверях горадминистрации. Хрипя и корчась, Юра Сопрыкин остался умирать на равнодушных властных ступенях. Прохожие бросали на него холодные, презрительные взгляды и уходили в сумрачную даль. Им это было неинтересно. Тут каждый день кого-нибудь убивали. И это всем давным-давно надоело...