Аннотация: Сочинение на Олимпиаду Ломоносов. Оценка работы - 0 балов.
Мой разговор с Н. В. Гоголем об истоках русских обычаев и традиций.
Понравился главному редактору мой прошлогодний репортаж о Диканьке гоголевских времен. Хвалил, говорит знающим людям показывал. Те, якобы, мне 89 балов поставили (поскольку дальше в тексте будут ссылки на эту работу, я осмелилась приложить ее в качестве приложения). Сказали, мол - призер отбора. Ну, им все равно, а мне приятно то было. А потом следующим заданием было интервью у Печорина взять в Пятигорске. И не объяснишь, что мол "Героя нашего времени" только на следующий год проходить буду. Забрали всё - любимый смартфон. Оставили пол литра (обычая вода, а не то, о чем обычно думают взрослые) и две ручки шариковых. Думай и пиши. А о чем писать, когда я о существовании Печорина от заказчиков то и узнала. Но опыт - сын ошибок трудных позволил высосать из пальца на 56 балов, без знания материала и географического положения Пятигорска.
Всё. Провал. Не буду больше писать. Ан нет. Не тут то было. Зачесалось в душе чувство нереализованности и пошла в свой кабинет личный, что на сайте олимпиадном МГУ. А дальше... что в принципе рассказывать, сами понимаете...
- Ты в курсе, что Гоголь написал второй том Мертвых душ? - из далека начал главный редактор - Знаю, в курсе, об этом все учителя русской словесности, то бишь литературы, любят трепаться. Особенно о том, что в припадке автор и сжег его. Удалось установить, что это случилось в 3 часа ночи с понедельника на вторник 11-12 февраля 1852 года. Гоголь разбудил слугу Семёна, велел ему открыть печные задвижки и принести из шкафа портфель. Вынув из него связку тетрадей, Гоголь положил их в камин и сжёг. Наши спонсоры посчитали возможным попытаться переубедить Николая Васильевича не совершать акт литературного вандализма, отговорив его. И как ты поняла, никого кроме тебя мы не можем послать. В прошлый раз ведь у тебя все получилось с Диканькой. А про Пятигорск ты не парься, там наши недоработки были. Неправильные настройки ну и сама понимаешь... Впрочем, спонсор всегда прав если хорошо платит.
-Какой гонорар меня ждет в случае выполнения задания?
- Очень нескромный. На студию в "Москва-сити" конечно не хватит, но двушку за МКАДом осилишь. Но не суть в деньгах. Ты же перевернешь мировую науку. Да и быть вторым человеком, который прочтет утерянный фолиант как минимум почетно. Согласна?
- А у меня есть выбор?
- Выбор есть почти всегда, но это не в твоем случае.
- И как Вы это представляете? Из стены дома появляется борзая малолетка и со словами "отдай портфель мерзавец" хватает чужое имущество и исчезает?
- Нет, всё не так. Ты должна его разговорить. Он очень любит, когда спрашивают про обычаи и традиции народа, разные обряды. Он один из крупнейших историографов того периода. В идеале заставить его бросить постится и нормально питаться. Ему 42, жить и жить. А умрет он через 8 дней, если ты ничего не поменяешь.
И как было отказываться? Как и в прошлый раз, чтобы не пугать обывателей середины 19 века, решено было меня обрядить в кэжуал того периода. Сбегали в ближайший театр, нашли на складе вещи толи из "Вишневого сада", то ли из "Барышни -крестьянки", а может и из "Недоросля", чем-то меня опоили ...Помню, что меня инструктировал какой-то дядечка в застиранном халате: "Запомни, у тебя на всё про всё полчаса плюс, но скорее минус, пять минут. Активация произойдет в доме графа Александра Толстого в 2 часа ночи 12 февраля 1852 года, в комнате где умрет Гоголь. Пришла, поговорила, взяла второй том и ушла. Но главное -пробуди в нем интерес к жизни".
Открыла глаза в сумрачной комнате. Убранство не оставляло сомнений в том, что дом принадлежит хорошо обеспеченному владельцу. Китайские гобелены на стенах, огромный письменный стол, большая расстеленная и измятая кровать и человеческий образ, более напоминающий тень, чем человека.
- Ты кто такая будешь? -скрипучим голосом произнесла тень.
"Гоголь- промелькнуло у меня в голове - все получилось".
- Мне к Николаю Васильевичу по делу.
-По какому еще делу среди ночи?
- По делу о "Мертвых душах". Второй том хочу почитать и о третьем поговорить. Да про обычаи народные разузнать - откуда пошли они и не противны ли вере нашей православной.
-Вот так вот среди ночи и прямо ко мне в комнату? Фольклору ей захотелось. Лжешь же. А зачем?
-Так Вы же лучший специалист в этой области. Это всем известно. Вот давайте по вечерам на хуторе близ Диканьки остановимся на народных обычаях.
- Ну там я в полной мере показал Малороссию, такой, какая она есть. Такой, о какой мне рассказывали бабушки. Вот, например, Сочельник - ночь перед Рождеством. Название происходит от слова "сочиво" - постное блюдо из размоченной в воде крупы с добавлением меда, мака, сушеных или свежих фруктов, которое подается в этот день к столу. В сочельник установлен строгий пост, который предполагает один прием пищи- до появления первой звезды. Под этим можно понимать как само небесное тело, так и свечу, которую выносят в этот день после литургии. Эта свеча - символ Вифлеемской звезды, которая возвестила миру о родившемся Христе. В это праздник молодые парни и девушки наряжаются кто во что горазд и идут колядовать, распевая песенки и частушки, которые прозываются колядами. Колядовшикам после песен, восхваляющих Господа нашего, да хозяев добрых сажали за стол да подносили чарку или же давали кто что мог в качестве благодарствия за весть добрую. А хоть что такое кутя знаешь? - подозрение вновь проснулось в голосе писателя.
- Ну да такая каша рисовая или овсяная с вкусняшками. Ее еще на похоронах дают.
- И откуда ты свалилась на мою голову, дурья твоя башка. Вроде и русская, и православная, а того не знаешь что у нас всяк пятилетний пострел знает. На похоронах говоришь? Да не только, на свадьбу, а на Рождество, а на Пасху, а на Крещение? Кутя -наипервейшее угощение.
- А правда, что гадания на святки самое верное?
- Не девка я, чтобы гадать на суженного, но говорят, что точно самое верное, особо на валенке.
- На валенке? Ну Вы и скажете господин хороший, кто ж на валенках то гадает.
- Замуж будет невтерпеж и за лаптем повернешь. А на валенке - самый известный и применяемый вид гадания. Девушки поочередно бросают валенок (сапог, туфельку) на дорогу и по направлению "носка" валенка узнают сторону, в какую выйдут замуж. Поняла? И еще воз и малая тележка гаданий святочных издревле известна. Например, гадание с зеркалами на вызывание будущего жениха - девушка садится в темноте между двумя зеркалами, зажигает свечи и начинает вглядываться в "галерею отражений", надеясь увидеть своего жениха. Говорят, кому и козел женихом кажется. А еще есть гадания на воске, полене, тени...- вдруг Гоголь замолчал и резко перевел разговор на другую тему.
- И как же ты сюда попала? Да и одета легко, будто и не февраль за окном, а апрель в май переходящий. А ну ка повернись немного - тень осветила меня фонарем, свет слегка вздрогнул, видно, что рука, держащая фонарь, затряслась - матерь божья, ты пришла за мной.
Фонарь переместился на стоящий у стены комод, и я наконец- то рассмотрела "тень". Это был ОН. Но не такой как на портретах. Исхудавшее лицо уставшего от жизни человека еще более заострило и без того резкие черты лица. Получилось, мелькнуло у меня в голове. Но как сказать человеку, что ему осталось жить 8 дней?
- Я узнал тебя - голос писателя дрожал - ведь это ты была тогда в Диканьке на ярмарке. Мы тогда с Рудым тебя искали. Потому, что не должно быть так - сидит девица, мед за обе щеки уплетает, молоком запивает, во все стороны таращится, видно, что не местная, одета чудно и вдруг на тебе... была и нету. Я тогда думал в семинарию податься. Но тут такое чудо случилось. Это же ты была. Сколько лет то минуло, а ты ни капли не изменилась. Как так? Кто ты?
- Николай Васильевич, кто я вам сказать не смогу, да и не поверите вот так сразу. Скажу, что я поклонница Вашего таланта и хочу, чтобы не только ржевский протоирей Матфей Константиновский, но и я, и миллионы ваших приверженцев прочитали сей достойный труд.
- Ты искусительница, кем подослана? Какие миллионы приверженцев? Дай Бог тысяч двадцать в России знают о бумагомарателе Николае Гоголе - видно, что слова даются ему с трудом - и откуда ты об отце Матфее знаешь? Может и знаешь, что он сказал о "Душах"?
-Если я скажу, что он рекомендовал некоторые главы исключить, а саму книгу назвал вредной, Вы будете удовлетворены?
- Значит ты послана тьмой. Приходишь ночью, противишься церковникам... Ты за моей душой?
- Николай Васильевич, успокойтесь. Вы ведете себя как ... ну даже не знаю с кем сравнить. Давайте лучше поговорим о Вас, о литературе в конце концов.
- Кончилась русская литература. Убили ее. На речке Черной под Санкт-Петербургом убили и раздавили. Нет Александра Сергеевича, нет больше литературы.
- Ну как же нет? А Вы, а Михаил Лермонтов, а Белинский?
- Так, голубушка, мертвы они... или вы не знаете?
"УПС...Никогда еще Штирлиц так не был близко к провалу - мелькнуло у меня в голове- как же я лоханулась то, и выдала - Искусство не умирает. Оно вечно.
- Ха. Не смешите меня старика. Скажите еще, что рукописи не горят...
- Да какой же Вы старик? В 42 года многие только начинают осознавать, что живут. Рукописи, к сожалению, горят. Но слава Герострата, думаю, удел неудачников и душевнобольных, а никак ни успешных писателей. Ваши книги еще будут стоять на книжных полках всех домов, вашим именем будут называть площади и улицы.
- Да не ври мне. Кто я сейчас? Жалкий неудачник у которого денег полсотни всего-то и осталось. А ты говоришь... Мне даже в постриге в Новом Афоне отказали. Ни семьи, ни детей. Только друзья да слуга Семка.
- Николай Васильевич, вы имеете полное право мне не верить. Но в моих словах нет ни капли лжи. Покажите мне второй том "Мертвых душ".
- Мне наш разговор напоминает сюжет из Фауста.
- Бросьте, я же ничего Вам не предлагаю. Не обещаю вечной жизни и райской плотской любви.
- Ты знаешь сколько мне осталось жить?
Я замялась, не зная, что ответить.
-Ах я забыл. Вы же не должны говорить смертным их срок. Ну хотя бы примерно -пять лет?
Я отрицательно замотала головой.
- Год? Меньше года. Месяц... Что же ты молчишь - великий писатель сорвался на истеричный крик.
За дверью послышалась возня.
- Барин у вас все хорошо? -раздался голос слуги.
- Да нет Семен. Зябко мне. Сходи на кухню там сбитень остался, только подогреть не забудь. - Гоголь повернулся ко мне - Мне осталось меньше месяца?
Я кивнула - Поймите Николай Васильевич вы себя губите. Зачем морите себя голодом и постной пищей?
- А зачем жить? Что я не видел? Даже Бог не захотел меня взять в прислужники. А знаешь что? Я, наверное, тебе поверю. Сейчас придет Семен, повелю, чтоб портфель принес. Только с условием: прочтешь -вернешь и мнение своё мне выскажешь. Устраивает? Только ты мне скажи, как тебя зовут и что ты делала тогда в Диканьке?
-Будете смеяться, но выполняла олимпиадное задание факультета журналистики Вашего университета - посетить Диканьку гоголевских времен.
- Врешь ведь - голос смягчился - да как сладко врешь. Улицы с моим именем, книги большими тиражами. Скажи еще памятники стоять будут...
Внезапно у меня все поплыло перед глазами. "На все полчаса плюс, но скорее минус пять минут" -промелькнуло в угасающем сознании...
Утром выходя из редакции меня распирали противоречивые эмоции. Ну не справилась, ну уволена. Жизнь на этом не заканчивается. Внезапно пискнул вайбер, кто-то незнакомый прислал мне ссылку на статью в википедии о смерти Гоголя. Перейдя по ней я впала в ступор: "Представь- говорил он слуге, - ко мне приходила нечистая сила, просила второй том Мертвых душ, а когда я ей уже согласился его отдать, то рассеялась в тумане. Получается, даже в аду читать его не будут. Жги Сема, жги вместе с портфелем".
ПРИЛОЖЕНИЕ.
ЭССЕ. Отборочный этап Олимпиады "Ломоносов" 2019-2020.
Мой репортаж из Диканьки Н.В. Гоголя.
Ну кто бы мог подумать? Почему я? В общем, все по порядку.
Получила я редакционное задание провести репортаж из Диканьки, что вблизи Миргорода на Полтавщине. И не о трудностях борьбы с уборкой урожая, не о новом тракторе и даже не об очередном экономическом провале соседнего государственного образования. Приехать в Диканьку гоголевских времен и сделать репортаж. Я подозревала своих работодателей в неадекватности, но увещевания что перенос сознания и тела плевое и опробованное дело спонсоров из АО то ли "НИИЧАВО", то ли "НИИКОГО", слегка успокоило.
Я пыталась возразить, но кроме меня, в редколегии не было рождённых на территории ныне "незалежной вид розуму" Украины. А главред с хитринкой еще и подколол - мол в автобиографии указала что дальняя родственница Гребинки (это который "Очи черные"), так там от Миргорода до Пирятинского уезда, где должен обитать мой десятилетний прапрадедушка, как прыжок блохи на верстовой карте. Мол, сможешь за счет редакции и в прошлое попасть и родню увидеть. А после репортажа, если он достойным выйдет, твою работу в МГУ на олимпиаду "Ломоносов" пошлем. А там и до Пулитцеровской премии недалеко.
Я попыталась возразить, что ту премию Колумбийский университет присваивает и МГУ вроде не причем, но главред сказал, что это только неудачникам надо в Колумбию ехать и вообще там одни наркобороны живут. Указывать, что Колумбийским ВУЗ называется по имени штата, в котором расположен и вообще находится на другом материке и в другом государстве, где все эти штаты соединены, я не стала, ибо вспомнила любимое изречение главреда, которое он сплагиатил у Петра Великого и нагло выдавал за свое - "Подчинённый перед лицом начальствующим должен иметь вид лихой и придурковатый! Дабы не смущать начальство разумением своим...". Но главное, что я услышала волшебные слова "Все за счет редакции". Да за это я хоть на край света, ведь какая русская (пусть даже рожденная от полукраинки-полупольки и донского казака с еврейским дедушкой) откажется от "халявы"?
Чтобы не пугать обывателей первой четверти 19 века, решено было меня обрядить в кэжуал того периода. Сбегали в ближайший театр, нашли на складе вещи толи из "Вишневого сада" то ли из "Барышни -крестьянки" а может и из "Недоросля", чем-то меня опоили ... и вот стою я среди торжища, вся такая непонятная, нескладная и несуразная. И нет магазина с зеркальными витринами чтобы себя оценить, а то прохожие подозрительно засматриваются. Но эмоции в строну. Журналист я или где? На память пришла фраза "Вот стою я перед Вами, простая русская баба...". Не помню, где я ее слышала...
Помню - надо искать пасечника Панько Рудого. Включаю логику. Пусть женскую, но свою любимую и неповторимую ЛОГИКУ. Пасечник - значит пасека, пасека - это пчелы, пчелы - это мед. Мед надо продавать, а где его продавать как не на базаре? Огляделась... И это базар? Я в своей жизни побывала на многих базарах, так вот этот гордо именуемый ярмаркой по площади не дотягивал даже до размеров павильона на московском "Садоводе". А ассортимент... И где реклама... Вдох... выдох... Успокоилась. Взяла себя в руки (нежные маленькие ладошки городской девчушки) ... Работаем...
На свежеструганных прилавках чего только нет - богата и щедра земля Малороссии. Тут и тыквы (гарбуз по-ихнему) размером с половину "Лады - Калина", репа, лук, свекла (бурак -на местном жаргоне), абрикосы, яблоки "белый налив", вишня, груши... А ароматы? Представьте какофонию запаха копченого сала, квашеной капустки, фруктового ассорти, перемешанных с ароматом конского навоза и человеческих отхожих мест. "Все смешалось в доме..." Ой это уже из другой книги.
Украинское сало. О нем слагают легенды, рассказывают анекдоты, его высмеивают. Но кто его попробовал прокопчённое на сене, с чесночком, с черным хлебушком да под... (употребление алкоголя в РФ до 21 года запрещено, поэтому доверюсь мнению старших товарищей) горилку (она же бурячиха, она же водка, она же первач, она же спотыкач, она же самогон и еще несколько сот названий), тот всю жизнь будет искать аналог этого сала и заповеди Аллаха или Моисея найдут в душе истинно верующих убеждение - "это мясо белого медведя", "в дороге Аллах разрешал есть все, а наша жизнь большой и тернистый путь", "покойная свинья была кошерная и каждый день слушала Талмуд, читаемый только для нее, персонально приглашённым раввином".
Такого разнообразия сверхкалорийного экологически чистого продукта и сразу в одном месте я не видела. Продавцы взрослые, усатые, антианерексичного сложения мужики в холщовых домотканых вышиванках и широких шароварах лениво отгоняют вишневыми веточками назойливых мух и подзывают потенциальных покупателей отвешивая комплименты... Господи, как же хорошо. Никто не хватает за руки, не кричит с восточным акцентом "чистые новые носки...", а льется волшебно-красивая мелодия певучего малорусского наречия (почему-то вдруг ставшим украинским языком).
Вот и прилавок под навесом с глиняными горшочками, вместо крышек, накрытого холщовыми тряпочками. Продавец, навалившись на край прилавка, наглым образом спит подложив руки вместо подушки. Соломенная шляпа слегка, прикрывая эту спящую конструкцию, ритмично приподнималась в такт храпу, отпугивающего выдаваемыми децибелами не только мух, но и иные низколетящие объекты от птиц до НЛО.
Попробуй так в наше время работник прилавка прикемарить. Пробуждение будет для него сродни катастрофе жизненных планов на ближайшие месяцы. Мало того, что с прилавка все стырят, так еще и могут записку написать "Спасибо. Спи спокойно дорогой товарищ". А тут все мимо ходят, и никто ничего не берет без спроса. Или мед не нужен или спящего боятся. Ну не верю я в честность людскую, мегаполисы веру калеными тисками из души вырвали.
Беру это значит, я один из горшочков, кручу значит в руках, поднимаю тряпицу, прикрывшую содержимое и тыкаю пальчиком внутрь... Руку даю на отсечение, что к горшочку не была протянута сигнализация, но храп прекратился шляпа, стала приподниматься, и субстанция, еще недавно издававшая не вписывающиеся в пейзаж звуки обрела форму круглого веснушчато-конопатого лица, тронутого оспой.
- Чаво пальце тыкаешь, ложки не видишь - донеслось из-под шляпы -мед он и в Московии мед. А ты звидкиля дивчина? С Московии?
- Нет, с Крыма я.
- Как Вам там без хана? Турок мирный нынче? Дед мой, помню, сказывал как ходил в Крым за солью по чумацкому шляху. А тут чего надо? Мед то как?
Сказать, что мед как мед - смертельно обидеть пасечника. Поскольку рядом других не наблюдалось, то можно было сделать обоснованное предположение, что я нашла того, кого надо.
- Вы, наверное, Рудой Панько? - спросила я.
- Обо мне что и в Крыму знают? Неужели... да нет... быть того не может... До чего же быстро сплетни доходят только неделю назад нудному бахчисарайскому купцу в бочку меда вложил горшочек с дегтем, тот должен только сейчас расплескаться. Ать, не дорасчитал...
Не дядечка я к вам по другому делу. Сказали мне что вы лучше всех знаете, что в Миргороде творится, все и про всех. Мне раскажите?
- Я не до розумив дивчина, ты меня сейчас че сплетником обозвала?
- Да что вы дядечко. Я книжку написать думаю.
Баба и писатель? Прямо как гадюка и щука... Вот уж расмешила. Я тут и сам стал батюшке местному баить о нашей Диканьке. Он записывает. Говорит у меня талант рассказчика. Вот вчерась, я ему про Вия рассказал, так он от страха потом себя мелом обвел и попадью не подпускал - сгинь говорит чудище заморское карга старая. И отче наш перечитывает... Ну та ходила вокруг причитала, а потом ухват в руки и пошла вразнос. Батюшка до сих пор отлеживается.
- А Вий это персонаж из преисподней, чей взгляд убивает. Его глаза обычно прикрыты огромными веками и ресницами, которые он не может поднять без посторонней помощи- выпалила я заученную цитату.
- Опа, а ведь точнее не скажешь. Чую не простая ты девка. Ладно садись рядком да закусим медком. Только купи его сначала.
Несколько часов я, не отрываясь, слушала сорочинского аборигена. Историй он знал много и так их рассказывал...
На прилавке оказалась крынка молока с местной выпечкой (платила за все я) и мы ели, пили, он говорил, а я его слушала.
Как живые перед глазами проплывали образы жителей хуторов, всяческой нечисти. А как он описывал историю Паночки и бурсака Хомы Брута... А летающие вареники запорожца Пацюка... А царицыны черевички...
Вдруг он прервался и указал мне на нескладного паренька, прилично одетого и этим выгодно отличающегося от всех участников местного броуновско-сорочинского движения, бродящего по ярмарке и все внимательно рассматривающего.
- Дворянчик наш Колька Яновский, голова светлая, сам малый, но хитрющий. Такой далеко пойдет. Яновский оттого что предок его который первый здесь осел Яном звали. Дед его при царице Катерине дворянскую грамоту получил и стал Гоголь - Яновским, но все их по-прежнему по-старому Яновскими зовут...
Нудно и истошно. Вот самое точное определение рингтону, установленному на режим будильника.
- Вставай в школу соня- мамин голос выхватывает меня из гоголевских историй перенося в повседневность. Я открыла глаза. Голубой натяжной потолок своим наличием в детской спальне подтвердил, что я нахожусь в своей комнате родительского коттеджа.
Я резко вскочила с кровати и уставилась на заглавие лежавшей на письменном столе книге. Схватила и открыла на первой странице. "Вечера на хуторе близ Диканьки. Повести изданные пасечником Рудым Панько".
Постаралась вспомнить все что видела и разочарована поняла, что все что произошло на ярмарке и в редакции был всего лишь сон, и я по-прежнему восьмиклассница, а не прожжённая "акула пера".