Стихи пишу я по ночам.
Ведь днём всегда какой-то хлам,
И в голове, в делах и так.
Читатель скажет: Вот чудак.

А ночью слог становится ровней,
И мысли будут почистей.
Иначе выйдет чёрти что,
И критик выскажет: Говно.

А в прочем, вовсе наплевать.
Читатель, критик мне не мать.
Хоть ночью напишу, хоть днём.
Гори все пламенным огнём.

Мне популярность не нужна,
Ведь вещь коварная она.
Словлю звезду, нос задеру,
Возненавижусь по утру.

Нет, лучше быть середнячком,
По жизни топая бочком.
Не вылезать, и словно мышь,
Сидишь в стенах своих, дрожишь.

О боже, написал я хлам
На суд представив это вам.
Все от того, что днём писал,
А надо было по ночам.