Он так любил ее всегда,
                           И каждый день не забывая,
                           Её портрет, его уста...
                           Встречались нежно, замирая.

                             Он ей писал такие письма!
                             Там о любви, весне, цветах!
                             И выражал такие мысли...
                             Почти экспромтом, второпях.

                          Он с этим жил! Он в это верил!
                          И утверждал всегда о том.
                          Что для нее, неповторимой. Двери,
                          Всегда открыты, в его дом...


                             Но в тот осенний, день туманный.
                             С утра предчувствие беды...
                             И ночью сон, какой-то странный,
                             Пустынный пляж, на нем следы...

                         Следы знакомые до боли.
                         И по чему-то на Восток.
                         Не может быть, но чувство боли...
                         Уже он, превозмочь не мог.

                             Ну почему моя ромашка?
                             Ты стала вдруг совсем чужой?
                             И в том туманном сне вчерашнем.
                             Ушла одна, а не со мной?

                         И очень часто на рассвете.
                         Смотрю, на горизонта даль.
                         Кому-то ты. Любовь на свете!
                         Для, Анатолия, печаль.

                             Теперь мне часто, часто снится.
                             Тот пляж. Оптический обман.
                             Но милой женщины ресницы.
                             Не разглядеть в такой туман...