А может, действительно, 31 июня?

Рассказ - фантазия

(почти по Пристли)

Небольшая комната. Трюмо. Письменный стол, на котором стоит подсвечник с пятью свечами. На стене напротив стола висит зеркало. Пожалуй, это единственная ценность в этой комнатке и одна из самых нужных вещей. Зеркало. Зеркало, в которое можно смотреться по утрам. Только почему-то не хочется. А еще есть окно. Со ставнями. Окно, в которое можно смотреться и видеть в нем свое отражение. Но это только по вечерам. А днем через это окно в комнату попадает свет. Если смотреть в зеркало, то можно увидеть то, что делается на улице. Опять же через это окно. Это отражение.

За столом сидел человек. Было бы, наверное, неправильно сказать, что за столом сидел не человек. Нет, человек. Самый обычный человек. Точнее не совсем обычный. Этот человек был писателем. По крайней мере, он так думал, что он - писатель.

Перед ним на столе лежало несколько чистых листов бумаги. Человек сидел и думал. Только ему одному возможно было известно, зачем он взял эти бумаги и сел за стол.

А на улице был день. Прекрасный, солнечный, летний день.

- Несколько десятков страниц текста и проблема решена, - думал человек. - Ведь не может же быть, чтобы у меня совсем не было таланта? Ведь я уже пробовал писать, и это получалось.

Он вздохнул и поправил на столе листы бумаги.

- Всего лишь несколько десятков страниц, - тихо проговорил человек. - Только где взять сюжет? Обо всем уже написано.

На ум ничего интересного не приходило, и писатель решил выйти прогуляться. Погода была отличной, и он решил поискать тему для своего произведения на улицах города.

Он бродил по городу. Темы для нового произведения возникали одна за другой. Но ему все время казалось, что все это не то. Чего-то не хватало. Он отмахивался от одной темы, и тут же ему в голову приходила другая. При этом писатель останавливался и стоял некоторое время на месте. Потом, тряхнув головой, как бы отмахиваясь от какой-то назойливой мысли, снова быстро шагал, одному ему известно куда.

Так незаметно наступил вечер. Вечер был подстать дню, теплый и тихий. Взошла круглая, полная, без единой щербинки луна. Писатель вздохнул, посмотрев на нее.

- Подумать только, - подумал он. - Самое время, чтобы меня посетила муза: вечер, Луна, тихо. Вот только нет никаких мыслей для моего нового произведения.

Еще раз, вздохнув, писатель решил идти домой. Он медленно зашагал, по освещенной Луной улице города к своему дому.

Подойдя к дому, писатель увидел, что на пороге сидит молодой человек. Он был не совсем трезв. Но пьяным этого человека тоже назвать было трудно.

Писатель хотел было уже открыть дверь передней, чтобы войти в дом.

- Погоди, - остановил писателя молодой человек.

- Не лезь ко мне, - огрызнулся писатель. - Я могу и сдачи дать.

- Вот чудак! Да кто ж на тебя нападать собирается? - захохотал незнакомец.

- А что тебе нужно? - удивленно спросил писатель у незнакомца.

Молодой человек протянул писателю бутылку вина.

- А чего это я должен пить? - все еще пытался отделаться от нового навязчивого знакомого писатель. - Я с тобой не знаком.

- Меня Грэг зовут, - представился молодой человек. - На, пей! Только смотри не очень много, а то мне хочется немного продлить этот день. Только вот денег на выпивку у меня уже больше нет.

- Какой день? Сейчас уже ночь, - поправил своего нового знакомого писатель. - На небе Луна. Иди домой.

- Луна?! - удивился Грэг, почесал свой затылок и посмотрел на полную Луну. - Ночь?!

- Ну да, - кивнул головой писатель. - Луна бывает только когда темно. А темно бывает только ночью.

- Не-е-е-е-т!!! - воскликнул молодой человек. - Ты ошибаешься, приятель! Сейчас день! Прекрасный лунный день.

- Да нет! - теперь пришло время воскликнуть писателю. - Сейчас ночь и, судя по часам, уже настали новые сутки. Сегодня - 1 июля.

- Какой же ты, все-таки, чудак, - крикнул ему в ответ его новый знакомый. - Сейчас прекрасный Лунный день! И совсем не первое июля! Сейчас 31 июня!

- Это почему это так? - удивленно спросил писатель.

- Да потому, что я так хочу! - воскликнул Грэг. - Потому, что 30 июня я познакомился с самой прекрасной девушкой на свете. Я ей сделал предложение, и она согласилась стать моей женой.

- Поздравляю, - ответил на это высказывание писатель.

- С чем? - удивленно спросил его Грэг.

- С помолвкой, - ответил писатель.

- Если бы все было так просто, - покачал головой молодой человек.

- Так что же не так? - спросил писатель.

А то, что первого июля ей нужно уезжать из этого города, - ответил Грэг. - И вообще из этой страны. И, я ее теперь вряд ли когда-нибудь увижу. Вот поэтому я и хочу, чтобы сегодня было не первое июля, а тридцать первое июня. Понимаешь? Пускай сегодня будет тридцать первое июня. Я так хочу.

- Ты в своем уме? - спросил писатель. - Не нам менять календарь. За тридцатым июня всегда идет первое июля. Так было и так будет всегда.

- А я хочу, чтобы было тридцать первое, - упрямо отвечал Грэг. - Потому, что я смогу еще раз встретиться со своей невестой и, может быть, уговорю ее остаться и не уезжать.

- А где ты с ней познакомился? - спросил писатель, чтобы перевести разговор в другое русло. Ему показалось, что этот молодой человек просто немного опьянел и придумывает всякую чушь.

- Да на мосту через реку, - ответил Грэг. - И этот мост для меня навсегда стал звездным мостом. Потому, что там я встретил свою самую яркую звезду. На всю мою жизнь.

- Мост. Луна. Девушка и Грэг, - мысли у писателя начали анализировать ситуацию. - Что-то в этом есть. Очень похоже на тему нового произведения.

- Что мне теперь делать, я не знаю, - продолжал меж тем рассказывать Грэг.

- Через месяц в городском журнале прочитать мою новую повесть! Вот что тебе нужно сделать! - вдруг воскликнул писатель и бегом бросился к себе в комнату, к столу, на котором его ждали чистые листы бумаги.

- А как тебя хоть зовут-то? - крикнул в след ему Грэг.

- Пристли! - получил он в ответ имя автора новой повести.

- А имя как? - снова крикнул Грэг.

Но ответа ему не последовало. Писатель уже скрылся за дверью дома.

- Чудак, - пожал плечами молодой человек и сделал из своей бутылки солидный глоток вина. - Странный он какой-то. Ему выпить предлагают, а он вместо этого бросается куда-то и бежит сломя голову. Да еще и писатель какой-то при этом. И Фамилия -Пристли. Ну, надо же!

- Мост. Луна. Девушка, которая должна уехать, - только и твердил писатель Пристли, когда садился за свой письменный стол.

Он уже знал, о чем будет его новая повесть. Такого еще не придумывал никто.

Писатель на мгновение задержал свой взгляд на зеркале на стене, в котором отражались звезды.

- Вот! - воскликнул он, поняв, что теперь уже весь сюжет выстроился у него в голове. - Звездный мост! Мужчина и женщина встречаются на нем и признаются друг другу в любви! Они должны расстаться и тридцать первое июня единственный день, который может их соединить! Назовем этот день - Лунным днем...

На чистый лист бумаги писателя Пристли легли первые строки повести о дне, который связывает всех влюбленных на звездном мосту:

Они встретились. Они наконец-то встретились. Мужчина и женщина. Это не была неожиданная встреча. Он знал, что она ждет встречи с ним. А она знала, что он ее ищет и никак не может найти. И они оба точно знали, что должны встретиться. Только не знали когда... и где.

Пристли, как упоенный, сидел и писал свой новую повесть. Строка за строкой ложились на бумагу, как будто что-то очень могущественное водило рукой писателя.

Пристли сидел и писал свою новую повесть и вряд ли подозревал, что всего лишь несколько десятков страниц текста, и он прославится на века.

Пристли сидели писал...

А над городом вставало солнце. Солнце нового дня...

Для кого-то это было 31 июня - Лунный день, а для кого-то просто новый день нового месяца.