|
|
||
Площадь Мира | ||
|
он был аскетом, ничего лишнего, на генном уровне распознавал все коды, пускал по следам твоим вишну с кришною, пока ты плелась через пень колоду. парковал машину к лесу передом, чувствовал уравнения спинным мозгом, тобою начатое переделывал, если, конечно, не было слишком поздно. знал наперёд - на три хода минимум, прятал слова под напускную улыбку, никогда не переходил через линию, куда бы ни рвал под ним бурый сивка. только не понимал: откуда фантазии? он их - метлой, а они - сапою тихой... никому в принципе ничем не обязанный он вырывал сердце, чтоб не будить лихо. |
(c) Алекс Трудлер, 2013
|