|
|
||
3-е место в 238 конкурсе на площадке "Семь дней" | ||
|
Господин можжевеловой бури, повелитель черничных тревог, ты всегда благосклонно нахмурен, если непредумышленно строг. По окраинам мира, с печалью рассовав по карманам следы, ты спешишь за малиновой далью в заповедный притон чехарды. Канарейку сжимая в ладони, черепашку вертя на весу, от невидимой глазу погони ты уйдёшь в двадцать пятом часу. И поднимется миростроитель, а за ним легконогая лань, чтобы добрый и ласковый зритель протянул изумлённую длань, чтобы рухнул последний вояка, рассмеялся великий немой: как незряче ты выйдешь из мрака по нехоженой тропке прямой. Голова отделится от тела, а душа пробудится от сна, чтобы вновь рисовать неумело неразборчивые письмена. Лейтенант оловянных кадетов, монсеньор паровозной тоски, ты опять появляешься где-то, серебром оправляя виски. И хрустит под ногами солома, провожая небесную грусть. Ты исчезнешь, порывом влекомый, ну, а я за тебя остаюсь. |
(c) Алекс Трудлер, 2016
|