|
|
||
из цикла Изгиб судьбы | ||
|
мир одинок, а лик украшен печалью светлого творца, он раздаёт добро ненашим - у наших выбыл адресат в страну чудесных превращений воды то в мёд, то в молоко. а за окном - парад весенний прославлен утренним сверчком. куда ж без отдыха мне, право? устал пылить вперёд-назад, как ресторанная шалава средь повзрослевших октябрят. забарахлил движок прогресса, а жизнь прекрасна без прикрас, бреду в тумане (нос повесил), над смелым соколом смеясь. а смысл летит, задравши ноги, в глухую даль - держи-держи! - туда, где разум спит в берлоге, ступив японские ножи для разрезания бумаги. следы простыли беглеца - там закаляет сталь корчагин суровой мимикой лица, там витязи проходят мимо сверкая ложной чешуёй, а странный гриб над хиросимой повиснет грушей золотой пока какой-то гений слабый не разобьёт хрустальный шар, и мир проявится не как бы, а как офсеточный муар. |
(c) Алекс Трудлер, 2012
|