Мне кажется порой, 
Что слышу крик во сне я свой.
Что падаю куда-то вниз,
Потом взбираюсь в высь.

И вот стою на самом пике той горы,
Которая так истязала мою плоть.
Но нет усталости,
Душа наполнена лишь счастьем. 

Возможно, в теле жизни нет, 
И с высоты полёта наблюдаю,
Как суетятся люди,
Но это всё пустое.

Нет больше смысла в жизни на земле,
Обитель -это лишь для юных душ.
Когда рождаемся, мы забываем договор,
Который нас сюда привёл.

И, как скитальцы, мечемся в ответах,
Предназначения желаем отыскать.
Всё это такая ерунда
И в смысле нет давно уж смысла.

Мы прибегаем к ритуалам,
Пытаемся найти конец или начало нашего пути,
Но падаем лишь в очередной забег по кругу,
Который не ведет давно уж ни к чему.

Через гипноз пытаемся понять,
Кем мы были в прошлых жизнях.
А между тем не знаем кто есть наше Я.
Очередной тупик - иллюзий заблуждения.

Кто говорит сейчас для вас?
Высшие силы внутри меня иль
Демоны, терзающие мою душу...
Честно? Я не знаю,
Но так надо.

Услышат меня те,
Кто слышат по иному.
Из всей воды возьмут лишь нужный элемент.
А остальное и не важно.

Сакральности тут нет,
И дух Оракула во мне не дремлет.
Проснувшись, всё забывается,
Память как будто в тумане растворяется.

Как отголосок, что всё это есть,
Мелькают тени, искажается пространство.
Сила слова, как магия,
Мира в мире, из чудес, не здесь.