Ты умирала. Скатерть цвета беж,
На столике, отвыкшем от покраски,
Была тебе как святость без одежд,
Как желтый гной, марающий повязки.

Ты умерла. Теперь же твой портрет
Улыбку дарит, а в огнях карминных
Твои глаза мне отражают свет,
А губы - соки пьют из ягод винных.

Несвежий взгляд, почти усох старик,
Течёт слеза, прокладывая лаги
По трещинам, и вот он духом сник,
Лицо его в омывах слёзной влаги.

Он в час такой, не оторвёт глаза,
От глаз её за рамкой золотою,
"О, Боже,- молит он,- пусти туда,
За эту рамку с чёрною канвою.

Я долго жду, что будет эта весть,
Я так устал, что шёл бы за тобою,
Я с ней роскошным древом буду цвесть
В саду твоём иль будет нам судьбою,
Гореть в аду, пусть нам укажут ложе.
Я к твоей воле обращаюсь, Боже!"