Человек - словно  лес: минет лето, придет листопад,
И не пожил еще, а уже говорят: собираться,
И летят его листья, так нехотя, тихо летят
И на землю и воду ложатся, ложатся, ложатся...

Грустно лесу и больно ему засыпать,
И, роняя листы, все надеяться робко на чудо,
Ветер бережно лист опустил на озерную гладь,
Словно  душу бессмертную чью-то...