Туненко Анастасия Борисовна: другие произведения.

До слез

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Конкурсы романов на Author.Today
Творчество как воздух: VK, Telegram
Оценка: 7.00*3  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Городская нежность - в буквальном смысле этого слова :)

  Имя твое под запретом.
  Телефонный голос тает...
  Я не спешу к тебе...
  Ты - мегаполис, рожденный летом
  Ближе, ближе к весне...
  "Ночные снайперы"
  
  А завтра я оставлю город,
  Данный мне в наследство...
  "Ночные снайперы"
  
  Я любила его до слез, а он не замечал этого. Шумел трамваями, искрился свежей листвой после дождя, кидал в лицо черно-белые листовки очередного депутата и усмехался моим изображением в реке. Я бродила по улицам, засунув руки в задние карманы джинс, и улыбалась солнцу. А он улыбался мне. Иногда крал Луну в разгар полнолуния, чтобы увидеть капризно надутые губы. Я обижалась и задергивала шторы в знак протеста, но тени от фар машин упорно делили потолок на квадраты.
  
  Он издевался. Я прощала. Он был моим городом, я - его частью. Словно школьнице, он с завидным терпением объяснял, что между нами ничего не может быть. Я соглашалась. Но все равно хотела чего-то большего.
  
  Он устраивал дожди, я выходила поздней ночью в тапочках на босу ногу, чтобы половить губами капли холодной воды.
  Он подвешивал на небосклоне беспощадное солнце, я спала на балконе, нежась в утренних лучах, что ласкали мои плечи.
  Специально носила фотоаппарат, резко делала кадры. Он смущался, закрывал глаза, пытался ускользнуть и получался неповторимым и загадочным.
  Таким, каким я его знала. Каким запомню навсегда... Наверное, запомню...
  
  Мы были робкими возлюбленными, отводящими взгляд и таящимися по закоулкам, поджидая друг друга. Изредка, в парке, он раскачивал качели, а я весело смеялась и болтала ногами. Он был джентльменом, коварным обольстителем и просто мальчишкой. Я это понимала и старалась соответствовать. Быть и пацанкой, и изящной леди, и роковой женщиной. Он меня любил... наверное. Как одну из. А я не собиралась мириться с этим.
  
  И потому, закусив губу, штопала крылья, чтобы завтра примерить их вновь. Я была его ангелом. Я могла бы стать проклятьем... но он бы не оценил. Улыбнулся бы, потрепал по плечу, ласково поцеловал в лоб и ушел навстречу закату. А я бы стояла и смотрела вслед, не решаясь присоединиться. Потому что никогда не решаюсь...
  
  И доказательством любви были снимки, разбросанные по квартире, наклеенные на окна, сложенные аккуратными стопками и задвинутые в ящик стола. Их были тысячи, но мне было мало. Я стремилась запечатлеть все его лица, всего его жесты, все его жизни. Я была его музой, и он с азартом выстукивал вальсы дождем по асфальту. А я засыпала, чувствуя его дыхание, так, как никогда раньше. А затем он уходил, оставляя меня наедине с собой. И я ненавидела просыпаться в холодной квартире с остывшим летом за окном.
  
  Но я все же любила его больше себя и других. И кричала об этом. Он слушал и усмехался, не веря. Он считал мою любовь глупостью, а я спорила - наивно, пылко и ужасно долго. И он обижался, тихо плакал за спиной и кидался охапками листьев. А я закрывалась, уходила в свой мир, задергивала шторы и запирала дверь. Он всегда не выдерживал первым, хоть и не понимал этого...
  
  И всегда выбирал не меня. Я сбивалась со счета, перечисляя всех его пассий, и хранила верность, ибо он был ревнив. И не терпел соперников. Когда я уезжала, он хватался за мои плечи холодным ветром, что-то порывисто шептал, грозился... А я расставалась, чтобы понять, как плох мир без него. Посещала другие мегаполисы, останавливалась в дешевых гостиницах и целыми днями знакомилась с чужой жизнью. Они улыбались, они принимали, но это было не то. И долгими вечерами я вспоминала прохладу парапета под ногами, когда он держал за руку, не давая упасть. И неизменно возвращалась назад.
  
  А он встречал огромными облаками на небе цвета осени и ароматом свежеиспеченного солнца. Дарил поцелуи в шею и ласковую рябь на реке, когда я стояла на берегу. А я улыбалась, так как знала, что никуда не денусь. И это почему-то заставляло жить и давало надежду. На что - я так и не успела понять.
  
  Он справлял мой двадцатый год искрами солнца в бокале вина, когда я узнала всю правду. Когда почувствовала, что кто-то вздумал перевернуть наши песочные часы. Но ничего не сказала - не захотела становиться обузой. Просто стала отдаляться маленькими шажками...
  
  Бросила курить - и он скучал, не заставая меня на балконе рано утром. Разложила фотоснимки по годам, а один повесила на зеркале - чтобы видеть его рядом с собой. Гуляла под дождем без зонта, хоть врач и твердил мне обратное. Я просто хотела жить... и я жила, надеясь, что кто-то продлит мой век. Вот только такого волшебника, увы, не нашлось.
  
  В то утро все было обычным. И кофе, и осень, и жизнь... И я поняла, что это надо менять. Легла на диван, укрылась пледом, закрыла глаза...
  
  Я оставила ему всё. Все наши мгновения, слово "люблю" в углу зеркала с фотоснимком. И себя в том числе. А он не заметил. Скользнул лучом солнца, поцеловал на прощание и забыл. Да и не о чем было помнить, кроме нашей нелепой любви.
   Я так и растворилась вместе с рассветом в городе, что никогда не принимал меня всерьез. А он не поверил и пошел в новый день рука об руку с неторопливой, тихой, но тоже умирающей жизнью без меня...
Оценка: 7.00*3  Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"