Боль постучится в мое окно
поздним апрельским вечером
объятием черным истомленным днем
и сядет привычно на плечи мне...

Просыплет мокрое прозрачное серебро каплями слов,
которое не услышит тот, кому оно так и не было сказано,
и из полузабытого ускользающего небытия,
неумолимо отодвигающегося все дальше и дальше,
вновь воскресит размытые тени прошлого:
очарованно распахнувшееся Сердце -
навстречу будто Доброму Волшебнику,
негаданно соприкоснувшемуся
с израненной и мятущейся в поисках исцеления душой,
спотыкающейся о человеческое тепло и доброту,
и все же не решающейся в них поверить,
и поэтому остающейся по-прежнему немой,
но страстно надеющейся быть услышанной -
чтобы когда-нибудь оттаять
и вернуться к себе самой - настоящей...

Боль прокрадется в святую святых - храм души,
как гость, когда-то давно затерявшийся в чужом доме,
но оставшийся там надолго,
и - никуда не уйдет...

9.04.2005.