... Белый город пишет белыми стихами
Книгу Памяти... Секунды торопливы,
и весна рисует свежими мазками
древность стен и Гефсиманские оливы.
Знает тайное, поэтому серьёзна
ночь-монахиня,
и мрак - не мрак, а ризы:
география насквозь метаморфозна.
Только ветру все равно: ему парить бы, 
умножая расстоянье на минуты.
Но дорогу не укажет.
Он не ангел,
хоть невидим,
ведь пути - они как путы.
Перепутаны...
Но тот, где след оставил...