Немного шёлка. (Алый). Чувство меры,
и гранью - подоконник, фейерверк
за окнами огромными, как склеры
воздушных, в глубь земли смотрящих рек.

Их брызги рассыпаются, как летом
цветы в прохладном, в зелени. Уже
почти апрель, и мне смешно на этом
последнем, двадцать пятом этаже. 

И ночь - зрачок, и есть другой такой же,
и черный, и всевидящий, как день.
И кто-то мне рукой стальной, бескожей
протянет  серебристое: "Надень!".

Одежда для (над крышами) полета.
Предзвёздно. Не услышишь даже ты.
И склеры рек, как окна звездолёта.
Да, фобия. Боязнь невысоты.  

Дороги паутинят фонарями
и фарами. К другой земле причаль.
Как фото, там повешу в черной раме
мою люминесцентную печаль.

Я бабочка. Мечта моя пыльцова,
узорчата -  сквозь воздух и стекло. 
Нирвана, как и поле, василькова.
Там горы, водопады и светло...

И чёрный - бел, и мести метастазы,
как спрут, уходят болью в глубину,
и руки рек роняют с неба стразы
в две тысячи десятую весну...
19.03.2010