Вообще-то я не пишу стихов. Это просто вырвалось. Меня как-то всегда цепляет художественное представление того внутреннего органа, насоса для крови, как синонима высших психических функций, какой-то акцентуированной интуиции, органа восторженного восприятия "прекрасного". Вот и вырвалось. ...
Не слышен мне голос любимой. Вой, ветер, потише! Тяжелые капли дождя, не стучите так часто! Я вижу её силуэт в угловатом пальтишке. Кричу, выбиваясь из сил, только не докричаться...