Зачем в пустоте этой сини мы видим величье богов?
Дороги пропахли полынью, растаял последний след...
На вещих полях России написаны тысячи строф
О том, что есть высшие силы, о том, что ничего нет.
За хмурым болотом ельник, пронзенный дрекольем осин,
Во рту позабытый вкус яблок, упавших на старый порог...
Мы снова и снова смотрим в холодную ясную синь
И снова и снова оттуда нам всем улыбается Бог.