Чья то волосатая рука усиленно теребило мое запястье. Я открыл глаза, и, конечно же, никакого подле себя не обнаружил, как всегда, успели разбежаться и спрятаться за холодильник. Но ничего я вас обязательно выловлю, позже. Итак, мой сон был потревожен на рассвете. С чего начнем-с. Думаю с завтрака. Открыв холодильник, я наткнулся на тролля, который уставился своими виноватыми огромными глазами. Своей мордой он полностью утопал в моей колбасе, вот гаденыш! Живет он там с незапамятных времен. Видимо, сегодня снова придется варить похлебку с макаронами.
Дальнейший мой путь лежал на кухню, где из-за углов на меня таращились мерзкие зомби, но ничего пока они там, особого зла не причинят.
Вот так собственно и жил неудачный писатель- фантаст Букин. На протяжении почти всей его жизни у писателя имелись неразрешимые противоречия с окружающим миром. Пространство вокруг него было заполнено вымышленными им же существами. Рассказов его никто не покупал, да и особой популярностью фантаст не пользовался. Иногда он выходил на улицу и приставал к прохожим, и пока у него неплохо выходило всучивать за пару рублей свои бездарные произведения. Вот и сегодня он решил попытать удачу, но ничего не вышло, и бедный Вася Букин был избит хозяином близ лежащего ларька за воровство колбасы, которая позже все равно досталась бы троллю.
Мало того, что утром меня душат мерзкие волосатые руки, так еще ночью скребутся зомби, хотя обыкновенно ведут себя прилично, а сегодня что-то разбушевались. Я тихо подкрался к входной двери, все тело колотила дрожь, но я постарался сдержаться и сделал намеренно хрипло-басистый тон: "Кто там и что надо?- никого не жду". Зомби на мгновение растерялись, но тут же придумали отговорку. "Откройте это сосед сверху, вы нас затопили". Конечно, так я вам и поверил,мне, между прочим, давно воду отключили за неуплату. За дверью послышалось недовольное сопение, затем легкое бурчание, и вот, ха какие хитрецы под дверь мне была просунута сто долларовая купюра. Конечно! "Так, я на это и купился, возьму вашу купюру, а она трупным ядом пропитана"-откликнулся я. С двойным усилием я запихал ногой купюру обратно, пусть подавятся.
Вечерами наш писатель занимался анализом произведений старых фантастов, пытаясь слямзить их идеи и интерпретировать, как свою собственную он корпел над новыми сюжетами. И в один из таких вечеров у него вроде бы вышло кое-что сносное и разумеется, обрадовавшись, что может это принесет ему больше прибыли, было, решено отправится на рассвете, как раз после того, как его разбудит волосатая рука, с которой он так и не набрался смелости разобраться. День начал преподносить сюрпризы с утра, на этот раз его будильник - рука изменила ему и не стала теребить, и никто ночью не шуршал, не ворчал, не душил, удивительно! Даже скучно как-то стало. Но как, оказалось, убеждать себя, что все исчезло, было рановато. Мир оказался внизу, а Вася Букин на потолке.
"Как отсюда слезть то? Вот незадача, попробую проползти до стенки, а там уж, как нибудь"- принялся размышлять Вася.
С трудом маневрическими движениями и ловкостью тела ему все-таки удалось приземлиться на старый обшарпанный диван. Он никогда не выбирался из дома обыкновенным способом, таким к которому мы с вами привыкли. Поэтому сегодня, например, наш фантаст спустился через балкон по пожарной лестнице. Но для него это была не просто старая пожарная лестница, а настоящая винтовая, приставленная лютыми врагами, дабы выловить его и заставить работать на себя, он то это отчетливо знал. Итак, он выбрался и, озираясь по сторонам, сумел сделать вывод что, повсюду царила благодать: старый разваливающийся двор, давно лишенный дворника представлялся ему целым лесом, кишащим мифическими существами. Повсюду светлые и темные эльфы боролись между собой. Вот прошла Кикимора и покачала своей седой головой "О боже, куда же этот мир катиться"- проворчала она своим голосом с хрипатой. Вечно им, Кикиморам, что-то не нравится. Все существа, как существа, кто то от него шарахался, пытаясь обойти стороной, кто то натягивал на рот улыбку и старался быстрее смыться поглубже в лес. Но вот он идет весь из себя, худой как Кощей! Точно он будет Кощеем. Вася Букин рассчитывал на то, что он вежливо обогнет его, но куда там, Кощей был заинтересован его листами. "А в твоих рассказах, что-то есть парень"- проговорил он с каким то злорадством в голосе. И вот счастье, Вася Букин решил пригласить его к себе в гости.
Резкий звонок телефона вырвал из глубин беспроглядной темноты и вернул в реальность. Нет, этого не может быть, у меня же нет телефона.- подумал Букин.
Так и есть, это назойливо трезвонил сотовый телефон на тумбочке. На стуле висел дорогой костюм. Теперь никаких зомби, гномов, эльфов и троллей. Его рукописи приняли в издательство. Правда, они будут выпущена в малом тираже, но этого ничего главное начать
"Слушаю?- Да, да это Василий Александрович, да конечно уже собираюсь да ровно в восемь на месте"
Сегодня у него была презентация в книжном магазине, вместе с такими же, как он начинающими писателями.
Ворвавшись в книжный магазин с опозданием, Василий заметил огромное столпотворение: куча людей и писатели, как один, одетых в деловые костюмы, и каждый пытался привлечь к себе побольше внимания. Но где же его стол? Не нашедший своего места. Он забрел за последний прилавок и там обнаружил экземпляры своих книг, где на обложке был расплывчато изображен молодой парень с длинными кудрявыми волосами на фоне одной из картин Дали. "Сюрреализм нынче в моде", подумал он. Название говорило само за себя "Чародей".
"А вот и ты собственной персоной, чего опаздываешь?"- И да, извини, мы забыли тебя предупредить, к сожалению твоей презентации, не будет, так вышло". Затем Кощей развел своими костлявыми руками и натянул на себя вымученно вежливую улыбку. По дороге домой весь мир смеялся над Васей Букиным. И даже зомби настигли его впервые в подъезде, еле как отбился. Ночью он снова провалился в бездну. Но на этот раз он проснулся не от телефонного звонка, не на потолке и не от прикосновения волосатой руки. Он проснулся в мифическом лесу, и все было настолько реалистично, что с трудом верилось в то, что это сон. "Какой прекрасный сон"-подумал Вася Букин.
Его сон длился вечно, а на асфальте возле блочного дома лежало бездыханное тело человека с причудливой внешностью. Но соседи знали - это был тот самый чудной писатель Букин, неудачно спустившийся со старой пожарной лестницы. По крайней мере, они так полагали...