Есть в Парках Осенних какая-то милость:
Похмельная младость, иде же остылость.
Мохвяная муфта запястья не греет
Природы уставшей, висящей на Рее.

В листа кувырканье мне грезятся цирки,
Одежда купанья, пробитые бирки.
Тропинки, в прошедшем оставлены нами,
Очерчены в золото-лиственной раме.

Никто не сравнится с тобою в щедротах,
Октябрьская Дива в оранжевых ботах.
Я к пальцам твоим прикасаюсь несмело,
Я ягодкой стану в варенье вскипелом.

Оденьтесь в одежды из листьев опавших,
Осыптеся хвоей, отрадой поправших.
Средь красок Природы все четче-белей
Пять гранул от соли студеных полей.


15 октября 2005 года