Поэты читают друг другу стихи.
Есть в этом что-то пошлое и игривое.
И не потому, что слова плохи,
Просто поэты - козлы с гривою.

А так хотелось автором рифмы
Душу читательскую обмерить,
Чтоб тот сказал впопыхах: забыв, мы
О хлебе, бежим к тебе верить.

Но киснет мороженая капуста
Объединений во имя слов.
Господи! И здесь пусто,
И здесь заседанье маститых ослов.

А что - слабо? Идти в пустыню,
В чащобы леса, где неба бескрай,
Где дед-солончак с тарбаганом стынет,
И где трепещет еловый край?

Чтобы когда-нибудь кто-то, пнув кости,
Тихо сказал: то был Поэт...
Видимо, думал, что он мостик,
Но был порублен в винегрет.

Так что ж я плетусь, об этом зная,
На сходняки, где правит мурло,
Ему подпевает волчиная стая,
С глазами стальными, как сверло?

А просто такой же я. Та же сволочь.
Такой же блядун обгаженных слов.
- ...Скажите нам мненье о Сеньке Полочь.
- Каков молодец! И ритм каков!


3 февраля 2006 года