Иногда, сидя на балконе, а может в поезде или просто дома за столом начинаешь строка за строкой прорисовывать мысле-образ. Часто по началу ты его не видишь или не ясно понимаешь, иногда совсем наоборот - подгоняешь образ в рамки строк....
И совсем не важно кто и как, зачем и почему... Просто в итоге получается не блеклый текст, а игра, сравнимая с узором персидского ковра. А уже какой там узор и каково качество его - судить дано не всем, да и те, кто судят, часто просто предвзяты прявил и моралей, в мыслях и чувствах которые банальный ветер и дым среди мира и вечности...