Аннотация: Вообще - это сюрреализм :) но нету такого жанра на Самиздате
Хрустальный осени бокал
Воспоминаний груз был тяжек, он влек меня ко дну в водовороте дней. И дни всё делались темней, и ночи беспросветней. Давно. Недавно ль это было?
Но вот я призван, и должен идти вперед, отбросив шелуху прошлого. Подхватывает ветер метаморфоз беспомощные листы мемуаров, исписанные пробелами страха, залитые чернилами безысходности, и возносит, кружа, к пламенеющим небесам. Они вернутся, обязательно вернуться - лепестками седого пепла, очищающего разум.
Только одно воспоминание я спрячу, как вор, утопив в черный бархат души; пронесу его тайно в мой новый мир. Чтоб иногда, устав от вечности, извлечь его на серый свет и любоваться. Пусть удивленно взглянет пустота, тишина пусть звонко отразится в этих гранях.
И в Зиму Вечную прольется кровь, багряная душа осеннего бокала.
Встрепенется изумленный мир, лишенный красок; вскрикнет негодующе ветер... Но Воспоминание уже вырвалось на свободу - шелестом дождя, безмолвием листопада. Оно разлилось, из малой капли превращаясь в океан, обняло весь мир, затмило Вселенную. И пролился Запах, и родился Цвет. Вновь вижу я, как застрочил осенний безразличный ливень, как содрогнулась в ужасе листва. И слышу я, и чувствую, вдыхая запах смерти - они сжигают Осень заживо, не видя, как бьется её сердце в белом дыме. Разлетается этот тонкий аромат боли по пустынным аллеям, по простуженным улицам, кричит безмолвно, и растворяется в вульгарных запахах чая с бергамотом и мёда с молоком. А я хочу, чтоб и моя душа взметнулась в омут неба, смешавшись с этим горьким, правдивым дымом. И это случится, но случится нескоро - пока плачут деревья, пока догорает погребальный костер, я буду здесь. Упиваясь каждым мгновением, переполненным чувством и цветом, пронзительной красотой и болью...
Когда-нибудь хрустальный бокал опустеет. Проходит всё - пройдет и это. Вот и сейчас, когда водоворот Воспоминания выбросил меня обратно в чёрно-белый мир холода и четких линий, я вижу, что растратил непозволительно много. Испить до дна - значит забыть. Здесь нечем заполнить пустоту хрупкой чаши, с гранями, сияющими кровавым золотом осеннего заката. И тогда я, может быть, швырну её в сердцах о чёрный камень, и тихий звон, прощальный стон, станет моей наградой. Пустота к пустоте. Драгоценный сосуд не стоит и капли того, что некогда хранил. Так будет, а пока...
Не время для воспоминаний. Хрустальный бокал, наполненный Осенью, исчезает в темных глубинах моей души. Презрительно смолкает ветер, и лезвия снежинок бессильно опадают к моим ногам.
Шум вдалеке, а может, показалось? Иль здесь я не один? Ну что же...
"Здравствуй, Путник! Что завело тебя в это холодное, неприветливое место? В мой мир, воздвигнутый из застывшей крови вулканов? Хрупкий, но вместе с тем нерушимый, мир черного стекла и слепящей белизны снега. Вечной Зимы, пустоты и смерти. Взгляни в водоворот серых небес, лишенных солнца, смотри внимательнее. Прикоснись к лезвийным граням этих скал, вслушайся в сухой хруст снега под ногами. Ты один. Присядь на отполированный ветрами уступ и подумай... Подумай о вечности и тех мгновениях, что ее слагают; о жизненном пути и том, что ждет тебя в конце его. И ты поймешь, что "истины" лживы, что "мудрость" глупа... А добро и зло - лишь искусные маски, под которыми нет лица".