Возможно, мои рифмы  грубоваты,
иногда просты  до примитива,
Размер в них часто плавает, возможно,
И мне, возможно, не хватает креатива. 

Возможно, все мы далеки от совершенства,
бревна в своем глазу не замечаем,
Когда другим и мелкую пушинку,
не говоря о соломинке, не прощаем.

Но вот, что невозможно, к сожаленью,
я кстати не пойму к чьему, мне не писать.
Началось внезапно это наважденье.
Теперь ни сна и ни покоя не видать.

Не напишу - взорвусь я изнутри,
Или, наоборот, мой мир взорвет меня снаружи.
Я даже не хочу сейчас гадать
Из этих зол какое будет хуже.                  

Я рифмы не ищу - они растут,
как назойливый бурьян за огородом,
но, похоже, сам процесс их написания
Кровь мою обогащает кислородом.

Сколько минут могли б вы не дышать?
Без кислорода продержаться правда трудно ?
Сперва девиз мой был   "Ни дня без строчки",
Теперь "одна строка ежесекундно"

Не писать мне все равно что не дышать,
Такая арифметика простая.
Так и живу, удушья не боясь,
Через строку вдыхая -выдыхая.