Разбежаться бы, да об стенку лбом,
чтоб задать тебе, словно последний грош
кинув двери, зажатой чужим замком:
Мама, милая, как живёшь?

Как тебе там, откуда нельзя звонить?
Помнишь ли как...(а, впрочем, мои дела... 
Хотя...) Здравствуй! А если...
А, может быть...
Нет, вот главное: Как спала?

Что там снится вновь? Остистые берега?
Пёс наш, лапами, пятнающий первый снег?
Мама. Мамочка... Как спала?
(Что спросить-то еще, не разбудив навек?)

Дома, мама, из армии едет внук,
Стриж из крыши - на шаг от балкона - влёт
Бьёт мохнатых, ты их не любила, мух,
И под шкафом, в коробочке, тает мёд.

Мёд не естся. Кому эта сладость там,
Где от солнца по небу река - елей,
Тёмнокрасное. Прямо, мам, к волосам
Так редеющим, словно растаял клей

На который ты собрала тетрадь,
Эту руку, в ней - остренькое перо,
Лёгких слов, невыносимых, рать,
Строит песню, которой, допеть, дано

только там, мама, где я догоню тебя,
будто в детстве, Эй, мама, - крича, - постой!,
Где обнимешь, оставленного любя,
сироту.
Не на одной шестой,
а на вечное.
Что без тебя оно?
Просто время, которое надо жить.
Вплоть до самого, когда донырну я - дно.
И - к тебе.
Наконец.
Как пить.


Умрн
14.07.14