Бессонница.
На улице, цикад,
ночь, чёрной спичкой, зажигает свечки.
Их звук летит, как маленький снаряд,
заостренный, блестящий, - тычет, лечит.
Заметил, - больно. Незаметно, - сон
подкрАдется, повалит на подушку,
чтобы, обняв виски со всех сторон,
ушаночным теплом дохнуть в макушку.
Тепло войти в разжатую ладонь,
протечь, где от часов бела полоска,
и дальше, полня вену воском,
расплавленным до дна, - там дня огонь.
Но, стынет жар у гребешков цикад,
что звёзды отпускали с поводками,
когда закат залил водою пламя,
когда он закрывал глаза, закат.
Когда от моря, серебристых трав
над степью подымается нагретый
душистый воздух, сдваивая петли,
и вяжет ночь, как медленный удав.
Он мерный, долгий, как собачий брех
над жёлтыми, глухими огоньками.
Он поезд в сладкий человечий грех:
дыша, жить, спать ночами, 
днями...



А.Уморин.
     
3.9.2010