МАЙ
             

Летят жуки. В густой, как мех, траве
зеленой птицы молния. И росчерк
скворца блестящей тушью...
- Сразу две...
- о, - три их капли! 
                              Солнце, в ощупь,
закрыв глаза, и пузиком вперед,
ложится в поле, разбросавши ножки.
И жаворонку лень. Он не поет,    
а в синеве свисток полощет.