Стихи  цепляют коготками,
ползут 
по рукаву, 
и колющими волосками 
живут.
Спускаются по нитке звонкой,
над тазиком,
в воде
бельё полощут под колонкой,
и пузыри везде.
И в пузырьках,
чей фиолетов
крутой бочок,
- прислушайся! 
...их 
эхо!
А молодец-сверчок,
на ус стихи мотает с ночи, 
- по крылышку
писал
вдоль чёрных строчек
и слюдяных зеркал.
Он слов не ведает,
серьёзных 
и розных слов.
Зато его светлее
воздух, 
а вздох
без веса,
мимо паутинки
порхнул.
И 
шар Земля в его корзинке
уснул. 


Уморин