Страха нету, есть воск, из которого лепят слова,
из которого лепят людей, для которых слепили страницы,
по которым, бродя, перестанет болеть голова.
Или вовсе, плеча оттолкнув, улетит осмотреться в границах
за которыми 
мы. 
Так и будем, покуда живем, 
знаем мед, как пчела золотая, но ценим лекарство
лёгкой горечи дней в синей кружке, которую медленно пьём,
развеселые принцы, спуская наследное царство...
Где-то было начало, как нитка, ведущая в тьму
где-то там, по за памятью, как за горами,
за морями лисица несёт, пропадая в дыму,
или облаке, может быть, свёрточек с белыми нами.
Нет - пресветлыми, полными ангелов - под небеса
сквозь которые Солнце разбросило рыжие перья,
там... 
Там и будем когда-то. А здесь, в волосах,
пьяных принцев лишь лучик оттуда, пробился сквозь двери.
И играет. Играет. Играя, поёт, разбирает руками густое богатство 
седины, но не плачет - знать, милое царство
для тебя и меня, навсегда от востока встаёт.

а.у.