Мои ботинки, как всегда, начищенны до-блеска, а сам я иду домой. Мой дом стоит в бетонном городе. Архитектура здания, как, впрочем и квартала, типично урбанистическая - стены уходят из асфальта ввысь на 15 этажей. Голый пейзаж. На входе вахтер блестит лоснящимся лбом и стеклами очков. В почтовом ящике пусто. Лысеющие ковры в холле, зеркальная поверхность лифта... Полированные кнопки (нажмешь и взлетишь вверх) - круглые, гладкие. Паркет сияет в прихожей квартиры. Глобус в гостинной, синеющий мировым океаном, сверкнул белой Антарктидой. Так, что в холодильнике? Пара яиц, яблоко, еще два яйца, все.. нет, еще есть что-то... Холод...
Это - жизнь... Где же гармония? - спросите вы. Она есть! Я её чувствую, соприкасаюсь с ней рукой прямо сейчас. Я виже её каждый раз когда смотрюсь в зеркало, когда трогаю те места где когда-то росли волосы. Моя лысина - залог гармонии с жизнью - урбанистическим, терпимым, "интеллигентным" существованием - жизнью уважающего всех, и каждого из вас урода.
Потому беру бритву и брею всё тело. Очищаюcь. Удаляю растительность, бугры и наросты, плоскогубцами вырываю ногти и зубы, чтобы еще больше походить на большой и добрый глобус, на затертую кнопку лифта, на этот дом, на этот город, на вас...