Прекрасный летний вечер. Один из тех, которые поражают легким ветром и ясной луной. Она отбрасывала свой ледяной свет на беседку в саду, увитую плющом и хмелем. Луна проникала внутрь живой комнаты - к двоим, что стояли там. Луна пролегла между ними лучом, но влюбленные не замечали ее холодной насмешки.
Он держал ее руки у груди, пытаясь запомнить каждую черточку, каждую особенность Ее лица. Последняя встреча последней любви. Они молчали, ибо Им уже нечего было сказать - все уже было произнесено.
Она плакала и не скрывала этого. Слезы бежали по бледным щекам, оставляя полосы от влаги. Она что-то шептала, но ее слова не имели значения. Сейчас - только его взгляд. А потом.... Потом - это будущее. Надо наслаждаться сейчас.
Ночь подходила к концу, надо было расставаться. И он и расстались, на прощание, сухо поцеловав друг друга.
Она получила письмо с войны, написанное чужим почерком, сожженное с краю, и рваное по середине. Дрожащими руками она распаковала письмо. Сердце сжалось, прыгнуло и разбилось. Он был мертв. Зачем тогда и ей жить?....
Она стояла у моря, волны ласкали ее ноги. На ее теле было белоснежное платье, которое ловило отблески заката, там вдали. Был вечер. Точно такой же, в который они познакомились когда-то давно.
Надо было, и проститься здесь же, со всем, с миром, с любовью.... С жизнью.
И Она сделала шаг. Волны хлестнули ее по коленям, будто отговаривая от мысли. Но было поздно. Она делала шаг еще и еще, - пока не зашла по пояс. Ледяная вода. Такая же, как была в день их первой встречи.
Шаг, шаг, шаг....
Шаг...
Еще....
Больно....
"Прощай.... Ты встретишь меня там...."
Волны сомкнулись над ее головой, грудь сдавило от боли - воздуха не хватало. Она открыла рот, чтобы крикнуть, как во сне. Она много раз видела, как умирает.
Но это был не сон.
Он вернулся с войны живым. Письмо было ложным, перепутан адресат. Когда он узнал, что Ее нет, он постарел на глазах. Волосы, до того черные, стали белее снега, а взгляд, когда-то острых глаз, притупился.
Он умирал - в след на ней, вслед за своей Мечтой.
Ему невмоготу стал этот мир, в котором все улыбались, смеялись.... Смеялись! Когда она мертва - они смеялись!
Их радость давила на плечи тяжелым грузом, какой-то страшной и неизвестной виной.
И тогда Он решился.
Ветер трепал его волосы, белые и длинные. Окно - нараспашку, до конца! Так, чтобы ветер сметал со стола все листы со стихами, с глупыми признаниями и прощаниями! Пусть! Ему не место здесь - он чужой! Но у Него есть крылья! Красивые, белые крылья! Он шагнет и взлетит, в небо, туда, где Она его ждет.
Он сделал шаг, но крылья не раскрылись. Для него это шаг стал роковым. Он упал, опаленный высотой и мигом свободы.