Аннотация: Сон разума определённо рождает чудовищ. На вторые сутки практически бессонной работы, когда стало казаться, что проклятый номер уже никогда не будет отправлен в типографию, из моей истерзанной энергетическими напитками головы выродилось вот такое нечто...
Расскажи о себе, незнакомец прекрасный, герой,
уцелевший во мраке столетий, утопнувших в Тибре.
Что ты делал на службе, во сколько ушёл на покой,
заливал ли несчастья вином? и любил ли азартные игры?
Ты стоишь, полотенцем из мрамора чресла прикрыв,
как любовник, застуканный цезарем в жёниной спальне.
Кем ты был? Полководцем? Великим вождём, чей призыв
поднимал весь народ на войну? Здесь не исповедальня,
только разве представится в будущем случай иной
прояснить, что такого для Рима когда-то ты сделал?
Но, сказать откровенно, сквозь призму эпохи порой
различить достоверно нельзя, где зерно и где плевел.
Так что - в ретроспективе - неважно, как звали тебя.
Человеком при жизни ты был, в смерти стал анонимом.
Анонимом, возможно, быть всё-таки лучше, чем - я
полагаю - козлом, Мнемозиной за что-то любимым.
За окошком печально белеют руины. Трава
зеленеет в том месте, где прежде, величьем момента
наслаждаясь, победу ты праздновал. Только слова,
изо рта вырываясь, звучат, как сплошное "memento..."