Ушаков Игорь Алексеевич. О жизни и смерти

О ЖИЗНИ И СМЕРТИ

****************

Выбор

Из всех дорог мы выбираем ту,

Которая уводит в темноту...

По нашим бьют окопам...

Уже по нашим бьют окопам...

То недолет, то перелет.

То вдруг накроет сразу, скопом,

А то на единицы счет.

Теперь уж не до марш-атаки -

Снарядов шквал нейдет на нет...

Да пусть схоронят хоть в общаге -

Увидеть бы еще рассвет!

Новые встречи

Я старых знакомых

Всё чаще встречаю

Не дома,

Не к чаю ...

На мраморных досках

И в бронзовых бюстах...

Увидеться просто!

Увидишься - грустно ...

Время

Время сочится, как меж пальцев вода...

Счет на минуты, не на года.

Все улетает туда, в никуда,

все без остатка, все без следа.

Проносится мимо недель череда...

Лето сменяют зимы холода...

И мелькают года... И мелькают года...

Чаще, чем прежде, приходит беда...

Небо разрезав, упала звезда -

была - и не стало... Ушла навсегда.

Все, что прошло, не вернуть никогда.

Иных уж нет, а те далече...

Иных уж нет, а те далече...

А говорят, что время лечит!

Оно не лечит - убивает!

И круг друзей все убывает...

Да, наше солнце - извините! -

Давным-давно уже не в зените.

Уходят, уходят, уходят друзья

Туда, уж откуда вернуться нельзя.

Уходят, уходят, кто раньше, кто позже,

Кто верит в Христа, а кто ярый безбожник.

И сам не хочу дотянуть я до ста...

Что ждет там? Всего лишь одна пустота.

Нет, я не хочу, не хочу умирать.

Но жизни родным не хочу замарать

Своими болями, охами, ахами,

Улыбок фальшью, пустыми страхами...

К ударам судьбы я все время был стойкий,

Но если судьба прикует меня к койке,

То я бы желал себе вовсе немного:

Чтоб к Богу была покороче дорога.

Но лучше б - как сделал недавно мой друг -

Выронив чашку с бульоном из рук,

Он навзничь упал неожиданно вдруг.

Он не успел ощутить и испуг...

Из губ нераскрытых не вырвался звук...

Ватного тела приглушенный стук...

Жизни замкнулся разомкнутый круг.

И нет больше встреч, ожиданий, разлук.

И нет больше счастья. И нет больше мук.

И тьма беспросветная только вокруг...

Утрата за утратой...

За суетою вечной гонки

Мы потеряли жизни суть.

И вот пронзительный и звонкий

Сигнал: "Ушел... Не обессудь..."

Еще один ушел туда же...

Из праха в прах... И он зарыт...

И Альбиноньево адажио

Звучит, как будто плач навзрыд.

Уж скоро мой черед настанет,

Уйду и я в страну теней.

Глаза друзей в слезах растают,

Часы застынут на стене...

Не плачь! А трезво оценя,

Подумай в этот день прощальный:

Коль вовсе не было б меня,

Кто б смог донесть мой смех охальный?

Так не горюй, что век мой кончен:

Он был - и это благодать!

И смейся веселей и звонче:

Что лучше жизнь могла бы дать?

Грустные мысли в Париже

Рассвет наступает, все звезды сожрав.

Париж поголовно горизонтален.

Лишь Эйфеля башня - железный жираф

Взирает сверху на окна спален.

А мне сегодня чего-то не спится

То ли тревога, то ли грусть

И как будто стальная спица

Боль пронзает навылет грудь

Хорошо было в юность бездумную,

Когда правило всем "всегда",

А теперь вот все чаще думаю:

"Никогда"... "Никогда"... "Никогда"...

Может, этот Париж - последний...

Утечет, как меж пальцев вода...

И быть может, рассвет этот летний

Не увижу уже никогда.

........

Закончилась пьеса. Занавес. Тень.

Зритель на бис вызывает автора...

Может, сегодня и есть тот день,

Когда завтра уже будет без завтра?..

Подводя итоги

Настало время подбивать итоги...

А впрочем надо ли?

Мне ж не стоять памятником в римской тоге,

Чтоб цветы к пьедесталу непрестанно падали...

Хотя - с памятником ли, без -

Ничего не увидеть ни с выси небес,

Ни, тем более, из царства Аида -

Нет вообще никакого вида.

Да, так какие ж там итоги?

Ну, не сворачивал с прямой дороги,

Не предавал никогда друга -

Но разве это большая заслуга?

Подумаешь - не был я подлецом

Да не ударился в грязь лицом?

К тому ж собою доволен каждый:

И тот, кто в жизни лгал не однажды,

И тот, кто друзей продавал за грош,

И даже тот, кто в спину вонзал нож:

Ведь что одному правда - другому ложь.

Ну, так что же я подытожил?

А просто прожил я жизнь, как прожил.

А была бы еще одна -

Точно так же испил бы ее до дна.

Сoвесть моя чиста и спокойна...

Ну, а иные итоги на кой нам?

Страшна не смерть, а умирание...

Не смерть страшна, а умирание,

Когда известно все заранее...

Когда не в радость утро раннее,

Когда весь день - одно страдание,

Заката страшно догорание,

А ночь - и вовсе наказание...

Друзей ты чувствуешь старание

Скрыть за улыбкой сострадание

И слез украдкой утирание...

Страшна не смерть, а умирание...

Писано в день дурного самочувствия

Я скоро уйду далеко-далеко,

где всё безмятежно, светло и легко...

Неведомы будут ни грусть, ни печаль.

А жаль!..

А я так люблю этот яркий хаос

успехов,

невзгод,

поцелуев

и слёз!

Но скоро уж сгинут

и смех,

и печаль...

А жаль!..

Кончаются фарсы,

комедии,

драмы...

И жизнь,

что так начали бодро с утра мы...

Придавит

гранитом

могильным

скрижаль...

А жаль!..

А впрочем и жаль уже будет не мне,

а тем, кто горит ещё в этом огне,

кто скажет мне вслед,

не скрывая печаль:

" А жаль!.."

С кем шутки плохи

Как девчонку курносую,

Дергал смерть за косу я.

В ответ не раз и не два

Она меня не звезданула едва.

Смерть

Я умру в четверг. Полчетвертого. Утром.

Не знаю, будет осень или весна.

Но я проснусь и почувствую, будто

Я очнулся от вечного сна.

Я очнусь, чтобы снова уснуть на веки,

Хотя нового дня уж забрезжит рассвет.

И тяжелым грузом ляжет на веки

Радость и счастье прожитых лет...

Я захочу на прощанье тебе сказать.

Как я был счастлив, живя с тобой,

Но нем мой язык, неподвижны глаза,

И я не могу даже двинуть рукой...

И этот миг, миг пробужденья...

Белесое утро - начало дня...

Не проживу этот новый уж день я,

Но миг, этот миг - он, как жизнь для меня!

Стихает под лопаткой боль понемногу -

Вот и обрывается жизни стезя...

Самое время подумать о Боге:

И я думаю о Тебе, о Детях и о Друзьях.

Миг этот длится почти бесконечно.

Может, оттого, что время остановилось?

Вся жизнь

мелькнула калейдоскопом расцвеченным...

Но вот затихают сознание, воля, сила...

Прощайте, прощайте, прощайте...

Простите...

Я на речку бегу

Я на речку бегу по утру.

Радость телячья, воздух - взахлёб!..

А старое дерево скрипит на ветру

И веткой об ветку шлёп да шлёп...

Я умылся холодной водой ключевой

И обратно бегу полный сил и бодрый.

А старое дерево трясет головой,

Как старик перед смертным одром...

......................................................

Вот иду я усталый, с седой головой

И вспоминаю то давнее лето...

А деревца молодые шепчут листвой:

"И это пройдёт.... Пройдёт и это..."

Стихи уже вовсе не пишутся

Стихи уже вовсе не пишутся.

И что-то все хуже дышится...

И сердце стучит с перебоями.

(Без всякой связи с перебоями!)

И давит все время усталость.

Ну, сколько еще осталось?

Скоро уж, скоро туда,

Откуда никто, никогда...

Из праха... И станем мы прахом!

Только нет прежнего страха.

Я пожил уже довольно.

Не хочется только больно

Сделать самым родным,

Развеявшись в сизый дым...

Неужто будет, что не будет?..

Как трудно верить, что вдруг когда-то

Не будет года, не будет даты,

Не будет звука, не будет света,

Зимы не будет, и не будет лета...

Не будет водки, не будет хлеба,

Не будет солнца, не будет неба,

Не будет радости... И даже боле -

Не будет боли...

И не проснуться - хоть как с похмелья! -

С дурной башкою, с ломотой в теле,

С трудом, как клещи, раскрывши веки...

С одним желаньем - уснуть навеки!

Но нет, не дрогнут во сне ресницы,

И даже сны там не будут сниться!

И это будет - увы! - уж скоро...

Так помяните же без укора!

Кого обидел - простите, люди!

А кто обидел меня - забудем!

Когда умру, меня не хороните...

Когда умру, меня не хороните -

Я не любил печальных панихид.

Цветы увядшие на розовом граните -

Не для меня, поверьте, этот вид.

Когда умру, меня не хороните:

Я не любил надгробные слова.

Слезу скупую лучше пророните,

Меня припомнив года через два.

Когда умру, меня хороните -

Я не любил нелепейший обряд:

Коробку с прахом тихо уроните

В Неву, где Сфинксы вечные лежат.

Когда умру, меня не хороните...

Я похорон при жизни не любил.

И память добрую подольше сохраните,

Каким я был, когда я жил.

Когда умру - меня не хороните...

(Версия 2)

Первый вариант был утерян. Написал новый,а потом нашелся первый!

Когда умру - меня не хороните:

Я не любитель пышных похорон.

И этих цифр нелепых на граните,

И ничего не значащих имён.

Когда умру, меня не хороните

Надгробных не любитель я камней.

Вы лучше память добрую храните

И чувства добрые - коль заслужил! - ко мне.

Когда умру, меня не хороните -

Я не люблю оркестров духовых.

Да и цветы - их тоже сохраните -

Они нужнее, право, для живых.

Когда умру, меня не хороните,

Чтоб мне никто не застил синеву...

А урну с прахом тихо уроните

Меж Сфинксами в холодную Неву.

Течёт Нева, закована в граните...

Текла и будет течь через года.

И в памяти своей вы сохраните

Меня живым, как эта вот вода...

Когда умру - меня не хороните...

Встреча у врат рая

Когда услышу последнее словo Господнее -

Голос его прозвучит трубно и веще -

Я встану с постели, почешу исподнее

И пойду потихоньку собирать вещи...

Да и вещей у меня - малая толика,

Соберу их, на дорожку попью да поем...

Впрочем, какие вещи? Возьму с собой только

Томик своих стихов и поэм.

Да еще, пожалуй, бутылку водяры -

Кто знает, дают ли в раю питье?

Ведь Христос, говорят, был противник ярый

Питья, чем спортил апостолам всё житьё...

Встречает Петр - привратник у рая

И, зыркнув глазом, изрекает нахально:

"Что ж ты, братец, и умирая,

Остался таким же как был охальным?"

А я ему: "Да ты чё, Петя:

Разве так встречают гостя да еще с бутылкой?

А я думал, что вы здесь, на том свете

Живете, если и не с улыбкой, то хоть с ухмылкой..."

Петр не ломался, крякнул по-стариковски,

Достал откуда-то пива и три стакана

Да на закусь воблочки будто крылья стрекозки -

Тонкие, хрупкие... "Эх, попутал меня Сатана!"

Вот пол-литра уж на троих нолито...

Ба! Да дело может расстроиться:

"Мы ж пить, а не играть в крестики-нолики!

Петя, для ентого дела нужна троица!"

"Ну, давай позовем третьим Бога..."

"Которого, Петр, Отца или Сына?"

"Да впрочем нам и с тобой не много:

А звать двоих - на них уйдет половина..."

Неверующий, но со святыми не спорю.

Разлили третий стакан меж собою:

На радость пить хорошо - чай, не с горя!

И не с похмелки опосля перепою...

Петр расслабился, руку мне поклал на плечо

И вдруг всхлипнул, утерев глазья...

Я ему: "Петь, да ты чё?

Согрешил? Так то ж для разнообразья!"

И Петр тут запричитал, засетовал:

"Милай!.. Куды ты? Беги отседова!

Видишь,? Эва - ворота соседовы...

Я с ихним сторожем вчера беседовал...

Хороший парень, хушь и с рогами.

Доверчиво все мне открыл:

Говорит, не кормят у них пирогами,

Но начальник их - добр и шестикрыл.

Они не ходят строем и не поют гимны

И показательно не ликуют..."

"Мил человек, не могу, помоги мне -

Вишь, уронил, блин, свою клюку я..."

Поднял я для Петра палку -

Мне завсегда стариков жалко...

"Вот спасибочки, добрый ты, значит..."

"Да Петь, мне это, что два пальца!

Спасибо не на чем - как же иначе?"

А он на меня так умильно пялится...

"Полюбился ты мне... Напоил по-царски...

Не верь про котлы да про варево -

Все это для праведных детские сказки...

А ты от нас поскорее проваливай!

Умрешь с тоски от порядка и благолепия...

Впрочем в раю умирать не дают...

Устал! Ох, устал... Уж лучше б ослеп я:

Глаза мои не смотрят на этот уют..."

Вот и допили мы ту пол-литровочку,

Обглодав даже тощий скелетик воблин.

Пивцом залили для "полировочки".

И сказал мне Петр: "Во, блин!

Спасибо, друг, "оттянулись" мы славненько!

А то всё святые - за мордоворотом мордоворот!

Не с кем было преломить и сырок плавленый

И чарочку выпить у ентих ворот...

Всем им самое место здесь, в скукотище...

А ты иди, поживи, как люди, там, в аду

Там людей интересных тыщи...

Ну, а я опять на службу пойду".

Пожали мы с Петром руки друг другу.

Я направился смело к другим вратам...

Песнопенья всё тише, но всё громче ругань

И смех - так, видать, веселятся там...

Комментарии: 2, последний от 02/08/2011. © Copyright Ушаков Игорь Алексеевич (igusha22@gmail.com) Размещен: 28/06/2011, изменен: 28/06/2011. 19k. Статистика. Сборник стихов: Лирика		Ваша оценка:
Аннотация: У меня, действительно, куча болячек... Тем не менее, когда меня спрашивают: "А какое у тебя хобби?" я отвечаю: "Жить!" И ведь на самом деле, это здоровые думают о смерти, а больные думают только о жизни (если нет невыносимых болей).

Ушаков Игорь Алексеевич : другие произведения.

О жизни и смерти