По всей земле разбросано множество древних 
               образов, неизгладимых  и вечных; любой из них
               способен служить искомым символом. 

                              Борхес. 'Письмена Бога'

Марширую я по мостовым Европы,
И скопленье поколений вижу там,
По булыжникам отсчитываю строфы,
А за мною - 'конвоиры' по пятам.

С монументов, с витражей, играя светом,
Наблюдают, припечатав к мостовой - 
Те, кто выстроил и выстрадал всё это:
Подневольный, рабский люд, мастеровой.

Здесь не гены даже - много, много глубже,
Здесь не память предков, это кто-то вшил
В кровь и в сущность красной ниткой с грубых рубищ
Нашу летопись в материю души.

Связь с прошедшей жизнью ищут, ищут тщетно,
Попытавшись вникнуть в "Б-жьи Письмена",
Что начертаны посюду, но секретны,
И поэтому их суть не всем видна.

Кто - в чудных узорах на тигриной шкуре,
Кто - в меняющихся быстро облаках.
Ну, а я - в чудесных па архитектуры,
Что здесь вытканы в тончайших кружевах.

Кем я был тогда - ваятель иль воитель?
Инквизитор? Истерзаем, иль палач?
Был строитель я, а может - разрушитель,
Кто кинжал кровавый прячет в чёрный плащ?

Кто истёр твои неровные ступени?
Что оставил я здесь, слёзы, пот иль кровь?
Что здесь гении твои перетерпели,
Через громкую колодочную дробь?

Кем мне чувствовать себя - виновным, гордым?
Кружева вокруг - застывшие миры
Виртуозов тех, что выстроили твёрдым
Всплески душ среди жестокой той игры.
           
        28/11/2006