На самом краешке прибоя
Художник, посреди запоя,
Следит, как голубое море
   Буравит пышной пеной брег.
Оно рисует натюрморты,
Причудливые чьи-то морды,
Врезаясь, оставляет фьорды
   В песчанных замках, россыпь рек.
		
Оно использует ракушки,
И водорослей побрякушки,
Наполовину полной кружке
   Устраивает шумный пир
И море - вечно-приходяще,
Солнце идёт по восходящей,
И только мы тут преходящи,
   Свидетельствуем чудный мир.		
		
Туч грозных - сменит голубь неба,
Купанье в свежем бризе нега,
А море - альфа и омега
   Всего земного бытия,
Из моря вышло всё на сушу,
В нём оставляем наши души,
В него войдём потом послушно
   В конце земного жития.

Так и сидит он в безвременье,
В закате, соли, шуме, пене,
Есть у него особо мненье,
   Что время - волн есть быстрый  бег,
Что жизнь идёт согласно року,
Движенью звёзд,  что в том потоке
Ушедшие от нас до срока
   Пребудут юными вовек.

4 Октября, 2006