Я цифровая, я твой яд.
Февраль.
Ты знаешь — всё сойдётся.
Перелицованное солнце
перелистнет ненужный март.
Живая,
как апрельский снег,
что за собою трели тащит.
Но, всё таки, он настоящий.
Я здесь,
а кажется, что нет...
И ты не сможешь объяснить
другим,
как быть счастливым просто.
Рисуй бессуетно свой остров,
в котором сходятся все сны.
Усни,
пока ещё не время
дурачиться,
смеясь над тем,
что мы другие,
и не те,
мы просто неба акварели.