Мысли зажаты в голове на виселице.
Никто к сожаленью не скажет "Прощай".
Остановись,
И планеты продолжат вращаться...

"Внимание...двери...следующая остановка..."

Терять больше нечего, эта свобода абсолютна.
Вновь в по-домашнему осточертевший уют.
И вновь в раскрытое сердце плюнули.
Год прошел не один, укусив.
И взгляд в окно расфокусирован,
лениво брошен из автобуса.
Повтор, повтор. Сегодня понедельник, пятница ну или вторник.
Остановка. Толпа людей зашла, но среди них он не видит ни одного человека.
Когда совершаешь новый шаг вверх,
но эскалатор двигается вниз, как на конвеере.
Там стопка или стопка книг философских заложеных посередине лентами алыми.
Снова время как смола на пальцах.
И чтобы он не делал -
жизнь отрицает всё,
Письмо брошено в небо, но ветер снесёт.
Осталось немного, оно скоро дотлеет...
Нам на все портреты хватит
черных и гладких лент.
Тошнит уже события по полкам раскладывать.
А автобус в это время мимо кладбища,
там очень резко пахнет смертью,
но не больно туда смотреть,
гораздо больнее наблюдать за персонажами этими,
Ведь не пахнет жизнью в топле,
Тут пахнет только потом лишь и пеплом.
Пальцы выводят нечто на стекле,
И голос вдруг к мыслям приклеился...

"...Следующая остановка - остановка сердечная.."

Все пришли,
Никто не сказал "Прощай".
Добавляются морщины на лица.
И планеты всё также вращаются...