1   9   6  4  год

				Дневник начинающего поэта - 406 - 408
					       сборник стихов
		
			Облёванный старыми советскими 
				стихосранами рашизма евреиновского
			
				Только через 60 лет я понял, что был облёван...
				А вас в те десятилетия нигде не облевали, если вы были
					честные работяги, а не халтурные бараны и сволочи,
					последыши таких же сволочных фронтовиков?


406
Наша жизнь -океан разлуки,
Разведённые у друзей пути,
И во встречах с бездарями муки,
Отдалённейшие звёзды мечты.
Принимай сполна удар разлуки,
Провожать к вокзалам выходи,
Сколько нам известно этой муки,
Сколько ждёт разлук впереди.
Сколько ждёт несбывшихся свиданий,
Быстролётных песен на пути,
И тоскующих до слёз страданий,
Расставаний навсегда, без мечты.
Наша жизнь -океан разлуки.
Утонули о нежности мечты.
Сколько всем несёт разлука муки.
Сколько ждёт разлук на пути...
				12.07
    То, что происходит со мной в поэзии, 
с медицинской точки выглядит так:
колоссальное напряжение коры головного
мозга вызвало перемещение поэтического
функционирования в подкорку. Отсюда -
такая сильная несвязность стихов с чем-либо
конкретным и последовательным.
    Да и подкорка приняла критическую нагрузку
судя по усталости и по тому сколько я стал
спать.
						12.07
   ** Вот же что тогда сумел выдать... Чем не гений?
Если перекопать 100 тыс. стихов, то сколько там
обнаружится на тему "психология поэта"?!
    Что такое сотни тысяч стихописов (из 100 тысяч
только 3000 за 25 лет смогли написать больше 30 стихов,
запомним это тоже...) в сознании которых никогда
не было сознания "психологии стихотворчества"?!
К какой "матери" нужно посылать всех этих болванов?
Они же даже написав 20 стихов, не загораются
желанием "я стану великим поэтом..."...
    И сколько повсюду людей, которым за поэта
сойдёт даже тот кто "я пишу -как сру!..."?!
    Гореть душой и умом, сердцем и совестью
поэт должен где-то с 17 лет? И даже не подлый
дурак может разгореться годам к 25?
						08.2022
407
Выходи.
И встань у порога.
И глазами меня проводи.
До конца.
И потом не грусти,
Не грусти ради Бога
Что опять тебе жить
Без меня.
И потом полюби
Ты других хоть немного.
Будь к другим справедлива,
Добра.
И верна.
И клубится вдали
Синей марью дорога
И жизнь сурово скупа.
Выходи.
Проводи до вокзала.
Поезда проводи ты грустя.
И не мучайся
Как целовала,
Для других ты сумей
Быть нежна.
			12.07
408
Ты меня ожидала,
Ожидала.
Ты дома без места была.
А гроза стояла,
Стояла,
А гроза сердитой была.
И вода сбегала,
Сбегала,
Убегала куда-то шумя.
И железная крыша стонала,
И дрожала от грома она.
И на стёкла муть наплывала,
И за стёклами серость плыла.
Но ты меня ожидала,
Ожидала и час, и два,
Ожидала меня до конца...
И не знала ты,
Не желала,
Что решил не ходить никуда
Когда с неба вода стекала,
И гроза сердитой была.
Помнишь, ссора наша пылала,
Помнишь, злые ходили три дня?
Но легко ты всё понимала,
Но прощать легко ты могла...
Это время ушло,
Убежала
Где-то юность твоя и моя.
И теперь если б ты ожидала -
Я б любой ценой до тебя...
Лишь бы ты не зря ожидала,
Лишь бы ты счастливой была.
Но юность прошла, пробежала,
И ошибки с собой забрала.
				12.07