1   9   6  4  год

					Дневник начинающего поэта  - 177 - 179
						 сборник стихов

		
			Облёванный старыми советскими 
				стихосранами рашизма евреиновского
			
				Только через 60 лет я понял, что был облёван...
				А вас в те десятилетия нигде не облевали, если вы были
					честные работяги, а не халтурные бараны и сволочи,
					последыши таких же сволочных фронтовиков?


177
На весенних улицах Ишима
Мне тебя сегодня не найти.
На дорогах солнца переливы -
Заспешили в море ручейки.
Добегут спокойно до Ишима,
Унесёт Ишим до Иртыша,
И в Оби им будет сиротливо,-
В Ледовитый уплывёт вода...
И в степях оснеженных Ишима
Ещё еле видится весна,
Только неба синие разливы,
Да холмов далёких синева...
Это наши старые края.
Не кори провинцией меня -
Это ты когда-то тут жила,
Это здесь тебя искал так я.
Да, Ишим пока что не богатый,
Ни театров нет и ни метро.
Но ведь здесь и ты росла когда-то,
Как же можно не любить его?
А мне здесь былые годы снятся,
Когда было верить так легко,
И мне с болью хочется смеяться
И вернуться в дальнее моё...
На весенних улицах Ишима
Я тебя сегодня не найду.
На ходу мне станет сиротливо
И на берег я к реке приду.
И в степях далёких за Ишимом
Угадаю робкую весну,
И останусь в дружбе нерушимым,
Этот город я не разлюблю.
				23.03
178
Эта жизнь сурова и понятна -
Лишь работой радует всегда,
Лишь за делом всё светло и внятно,
Только в деле -счастье навсегда.
На негромких улицах Ишима
Только легче подберу слова
Как мечта когда-то осветила,
Как звала за счастьем страсть моя...
За высоким берегом Ишима
Над степями неба синева,
И она навечно истомила,
Навсегда к Ишиму привела.
Жизнь людей сурова и понятна,-
Пробегает юность хохоча, 
И дела становятся приятны,
Жизнь счастлива, если есть дела.
На спокойных улицах Ишима
Я когда-то так искал тебя,
И теперь он самый мой любимый
А скучать мне не дают дела...
				23.03
179
Пусть Ишим не богат и не знатен,
И для многих в нём жизнь скучна, -
Этот город всегда мне приятен
Как юность, любовь и весна.
Я уйду за далёкие горы,
Или просто махну за поля
По тюменскому тракту, который
Вдаль ведёт проводами звеня.
И попутчик случайный найдётся,
И дорога под солнцем светла,
И зелёный прибой мне плеснётся
В перелесках где тёплая мгла.
Это родиной нашей зовётся,
В мире лучшие это места,
Не беда что тоска шевельнётся
В тех, которым природа чужа...
Да, конечно, ругают немало
И провинцией город клянут,
Но счастливых найдётся немало,
Но хорошие люди живут.
И слова говорю я с запалом -
Можно жить даже в центре Москвы,
И всё-таки быть самым малым
Перед тем кто здесь пишет стихи.
И когда небо вспыхнет пожаром
Продолжительной летней зари -
Хорошо здесь влюблённым усталым
В неизвестность за счастьем брести...
				23.03
    Даже тупейшая свинья, которая
смогла за всю жизнь криво и косо
написать только 3 стишка,
всего 40 строчек - и та среди людей
стоит намного выше любого барана
который за всю жизнь не написал
ни строчки...
    И ещё хуже любого барана 
обезьяны толпы,
которые за всю жизнь
не прочитали
даже 1500 стихотворений...
     С каких пор любое "стадо толпы"
тоже "знает и понимает" что угодно?