Просматривал тут записки Ахматовой. На страничке о Блоке и Дельмас вычитал фразу: "Я видела, как они целовались!" Сплошная женская зависть.
- И что? - не поняла меня знакомая поэтесса. - Я бы Блоку тоже, может быть, отдалась. А уж Пушкину - обязательно - без вопросов!
- Дался тебе этот Пушкин! - парировал я. - Судя по количеству дам и детей, у парня и без тебя был очень плотный график.
- Тогда Достоевский! - не унималась моя vis-a-vis.
- Слышал я краем уха, что дама, которая имела такую возможность, не очень-то на него бросалась. Скорее кочевряжилась.
- На то он и трагедийный писатель. Ладно. Пусть будет Ландау.
- Лирику на физика потянуло... - вяло сопротивлялся я, пока мозг мой наполнился отрадой. Ведь любят же наши женщины башковитых - честь им и хвала! Хотя, какие женщины? Все больше поэтессы.
Тут в голове моей выплыл другой вопрос: "Хотел бы я поиметь ее, если бы, скажем, был Пушкин? Да и без Пушкина тоже".
Посмотрел на себя в зеркало - мужчины в моем возрасте перестают болеть нарциссизмом. Ну, кто, скажите, меня такого захочет, если я сам не знаю, кого хочу?
Я, вообще-то, люблю детские сказки, где на распутье задумался витязь в тигровой шкуре, а над ним на фоне зари выписывают ковром по небу баба-Василиса и кот-Топтыгин. Все последующее в русской литературе - сплошной кризис жанра.
Мудрый Достоевский как-то выдал: "Мне кажется, я отдал бы полжизни, если бы у меня была возможность придушить ее"! И расписался: "Игрок".
Неплохой эпиграф для этой истории.
Такие вот вышли грустные мысли о человеческой несовместимости