Или сиренью. Мягким ласковым цветком. Весенним, светлым. Цветком, который, не задумываясь, ставят в вазу и делают своим. Любуются, наслаждаются ароматом. Гордятся, хвастаются знакомым: "Ах, какая прелесть у меня есть!". И так мило и тепло улыбаются, осторожно касаются венчика цветка, боятся ранить. Берегут.
Я хотел бы быть тем, чей век короток. Завял - и выбросили, позабыв, что так любили. Просто умер. Любили... вырвали с корнями, обломали ветки. Зато потом столько нежности - ах, какая красота. Скоротечность эфемерности.
Но я шиповник. Дикий шиповник, нет, не роза, хотя похож. Я не тот, кого безжалостно срывают, раня руки в кровь, и наслаждаются потом той самой эфемерностью красоты.
На меня смотрят издали. Иногда подходят ближе. Самые смелые протягивают руку, чтобы сорвать... и, уколовшись, убирают. Не роза ведь, так зачем же руки ранить? Вот и не ранят. Проходят мимо, коря за бесполезность. В такие мгновения я сожалею, что я не роза, не фиалка, не сирень. Что мне не суждено быть скоротечным, обласканным, изнеженным. И выброшенным.
Наверное, я давно бы впал в полное отчаяние и уныние, но у меня есть тайна, которая помогает жить. Моя цена - не быстротечное цветенье, не хрупкие лепестки и даже не тонкий аромат. Вы знаете, как пахнет цветок шиповника? Пьяняще. Но не в этом ценность.
Мой смысл жизни приходит после увяданья. Ведь я не исчезаю, когда цветы обронят лепестки. Я продолжаю жить. И даже более полной жизнью, чем при цветении, когда на смену хрупким лепесткам взорвусь кроваво-красными брызгами плодов.
Когда-нибудь придет момент, когда с моих ветвей однажды осторожной рукой кто-то снимет все мое богатство. Не обломает ветки, не вырвет с корнем - я ягоды свои отдам, не раня руки острыми шипами, и он получит стократ больше, чем эфемерный мимолетный цвет и красоту. Получит нечто настоящее. Не станет этим хвастаться, гордиться.