Он очень любил писать. Еще со школы. Сначала короткие рассказы, потом длинные. Повести. Романы. Про крепкую дружбу. Про настоящую любовь. Про красивых женщин и мужчин, не пытающихся в них превратится. Про фантастические миры, где нет ужаса цивилизации, где покой и согласие.
Он стал писателем и его историями зачитывались дети и взрослые. Он мог заниматься этим всю жизнь, но потом пришли они. Сны. О том мире, подобные которому он выдумывал. И он видел в снах, как в нем живут люди, как они рождаются и умирают, создаются семьи и племена, становятся отцами детей и вождями племени. И он писал о них, красивые истории, как мужчины любят своих женщин, женщины любят детей и каждый готов умереть за другого. А потом в мир пришла война. Не ради грабежа и новых земель, а за то, что жители отличались от других. Пылали дома и деревни, умирали мужчины и женщины брали в руки оружие. А он видел это каждый день и не мог прекратить это. Снотворное не помогало , сны были каждый день, всё ярче и ярче. И теперь они несли каждый день боль и тоску. Боль, которую он мог перенести в книги, но не хотел. Больше всего он хотел не видеть сны. Но они были. Этот сон был самый страшный. Он больше не мог видеть смерть и страдания. Решить эту проблему он мог. Всё просто. Верхний этаж решал много проблем. Уйти из жизни быстро и легко. Не резать руки под водой, не травиться таблетками. Шагнуть вниз. Что может быть лучше? Ветер и дождь в лицо. Мужчина должен уйти быстро и красиво. На крыше дома было тихо и красиво, изредка вдалеке сверкали молнии, слабо видные из-за огней ночного города. На душе было спокойно и тихо. Он встал ногами на парапет, посмотрел наверх. Небо было светлым, оно звало его. Шаг вперед, руки в стороны и вот он, полет в небо. Жизнь не промелькнула перед глазами, как он сам писал в своих книгах, в голову пришла одна глупость...
Он открыл глаза и увидел над собой небо, голубое, без облаков. Под ним была трава, высокая, густая, какую он видел только на картинках. Воздух был чист и он не мог надышаться его свежестью. Ему не дали насладится им. Двое мужчин, в кожаных одеждах и доспехах, стояли над ним. Он видел из каждую ночь, каждый свой сон, как они дрались за свою свободу, за жизнь своих женщин и детей, за своё будущее. Один из них ткнул деревянным концом древка копья и что-то произнес на незнакомом языке гортанным голосом. На попытку отвести копьё на него нацелились острием и замахнулись. Он прикрыл лицо рукой в надежде закрыться от удара копья, но из руки появилась голубая молния и расщепила копье на щепки. Через секунду агрессивные местные жители стояли перед ним на коленях и не пытались даже поднять глаза. Они замахнулись на того, что пришел им помочь.
В голове промелькнула одна глупая мысль - а жизнь то налаживается....