Он хотел быть знаменитым.
А теперь вот вышел весь.
Сверху плиты.Снизу плиты.
И наружу не пролезть.

Он попал в тиски такие,
что раздавлен до костей.
А биографы бухие
буду труп его нести.

И найдут они,потешась,
в биографии глухой
всё,за что он быть повешен
должен был вниз головой.

И разобрана по нотам
жизнь его,как вернисаж.
До винта,до гайки-что ты.
А иначе не продашь.

И напрасно он бодался.
Был при жизни нелюдим.
Уязвимым оставался.
Только Бог тут не судим.

И предстал в таком обличьи,
что ни вору,ни жлобу.
Был посмертно обналичен.
Сто рублей цена ему.

Все грехи ему людские
приписали,пристегнув.
Тут на рынке все такие.
Лжи биограф присягнул.

И читает злобный отрок
биографию творца.
А оттуда- морок,морок.
И походка подлеца.

Растеряешься невольно
Да откуда это в нём?
Знают,мертвецам не больно.
Как хотим,так разопнём.

И вползает в души серость.
Уничтожен идеал.
Ни во что уже не веря,
душу дьяволу продал

этот отрок безызвестный.
И смакует,как поэт
там,на лестнице на тесной,
в друга тычет пистолет.

Сорваны покровы с тайны.
И стоит сухой скелет.
Оказалось,жизнь случайна.
Никакого чуда нет.

А поэты- только пешки.
Знай,бумагою шуршат.
И себя лишь ложью тешат.
И творят свой тихий ад.

04.03.2013 г.