..Вы снова в дороге, и письма приходят нечасто.
Следы заметает неспешною слабой поземкой.
Вы пишете что-то о фатуме,  гордости, счастье - 
скольженье по краю, и крошится льдистая кромка.
Вы пишете мне. Не отправите. Незачем. Глупо.
Мы лжем, будто верным доспехом, враньем прикрываясь.
"Что я? ..На бумаге всего лишь горящие буквы".
"Но кто-то их пишет."    И Вам я сейчас улыбаюсь.
Вы знаете, случай бывает весьма неслучаен.
Вы знаете, маски к лицу прирастают надолго.
Уже так не больно холодными злыми ночами.
И розвальни ждут у крыльца - значит, снова в дорогу...